Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia
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*<br />
Sul volto butterato buchi e cumuli di una terra<br />
Disertata. Ma da te, dalla tua parte cresce<br />
Un fiore nero, che è forse l’ombra di un<br />
Fiore sovrapposto alla tua ombra.<br />
da L’UOMO-NERO (voce fuori campo)<br />
Dai confini squadrati del Nord-Africa,<br />
In balia di nuove colonie, abbassi gli occhi…<br />
Chi consce la ferita della storia viene<br />
Da una fila. Ora, fai il bracciante, resta<br />
Fermo nel grezzo del fango agglutinando<br />
Le vertebre. L’oro-rosso approva le tue<br />
Spalle e le mani di argilla… Dal buco<br />
Delle statistiche vengono uomini di luce<br />
Che dileguano nelle voci dei campi…<br />
da DALL’ALTO<br />
Nasce qualcosa dalla lacuna dei sogni.<br />
Lentamente retrocede dallo specchio<br />
Un corpo. Più lontana cade una piuma<br />
Perché un uomo dall’alto si è lanciato…<br />
*<br />
Svoltato l’angolo (mentre sibila il vento<br />
Nell’orecchio) all’incrocio con le strisce<br />
Pedonali un uomo è caduto… Intorno<br />
Una ressa di voci, approssimazioni,<br />
Calcoli balistici… Mentre il rosso-spugna<br />
Assorbe la polvere, il male (sempre lui!)<br />
Si ritira e va a fondo.<br />
*<br />
Una pietra cade dal muro e si spacca.<br />
Una l’identità, molteplici i frammenti<br />
Del profondo… E viene fuori una verità<br />
Clinica: non ci sono sogni<br />
Sotto la volta cranica.