Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia

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Se l’eco degli amori
si ripete
sui perché la primavera
si ripete,
è giusto contraddirsi
e poi ricredersi.
Non farsi omologare e dare credito
a quest’opera di nomi
e di domande,
che la terra dell’inchiostro
poi dissimula.
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Dove la terra si fa dono di parole senza voce
(di Francesco Marotta)
“Che mai avremo avuto, invero, se non raggiungeremo il vero luogo?”
(Yves Bonnefoy)
“allontanarsi da sé per ritrovare
la scrittura della vita”
Ci sono segni, figure, tracce, un intero alfabeto senza inizio e senza sintassi, nello spazio dove
l’ombra dimora per farsi evento e sguardo: lo spazio dove la vita s’immerge nella pienezza della
sua libertà senza ragione, inavvertita, per vedersi rinascere a ogni alba nelle forme mobili, cangianti,
che liberano nel giorno lampi ed echi del suo universo senza riposo. La scrittura della vita segue i
passi interminati di un perpetuo esilio: da una forma al suo mistero rivelato, da ciò che
apparentemente permane al vento che ne cancella il profilo, da quanto si rinchiude in bozzoli di
pietra al lampo che spinge più avanti l’orizzonte. L’equilibrio è l’orma che manca, l’immagine che
nel cammino si lascia presentire come assenza. Perché è nelle cose, nella loro semplice,
inafferrabile esistenza, che dimora la radice del canto: tutte, una ad una, lettere di un sillabario
d’aria, d’acqua, di terra e di fiamma; glifi alle cui labbra la pupilla tende la sua sete, si abbevera –
per restituire alla lingua la misura inaccessibile della metamorfosi e del passaggio.
“nel gesto di riempire con il cielo
la distanza della carne”
Ci sarà sempre un fiore, una zolla, uno sciame, uno stelo, un’ala da leggere negli specchi senza
verbo di una storia che non ha cieli da escludere, orme da cancellare – ma si riverbera nelle cose e si
incide a segnali di luce nella carne. Oracolo senza tempo e senza altari che si rivela nel suo essere
ricettacolo di ogni senso, profezia di ciò che spunta, di ciò che vola ed è muta misericordia di
un’esistenza che si fa presenza, pietra scritta, parola senza suono che non teme la metamorfosi a cui
il respiro delle cose la conduce. E’ allora che davvero si appartiene: per necessità di un ordine che è
pura nominazione, inafferrabile confine dove la lingua frange e si abbandona.