Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia

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“come da celeste bocca una parola
che s’involi al caglio degli uomini”
Una parola che semina pupille e notti, un calmo uragano che si apre a visitare lumi seguendo il
passo che annaspa dietro avvisaglie d’ali. Non più la spina che da millenni ci ferì la mano, ma
l’ombra vocale per ritrovati accenti: pensare – il sangue – voce che scivola tra bivacchi d’astri,
che corre alla foce sfiorando anfore di rovi: linfa decisa dal battesimo dell’alba, sillaba oracolare
che oltrepassa i giorni.
Una parola che sogna d’essere sibilo rovesciato da calici di vento, asceta di rovine, voce che
esplode in linfe franando contro l’ardente nudità dei platani. Una parola riemersa dall’acqua della
Sorga che si trascina una lucerna spenta – il suo corpo rifiorito dall’aprile. La pagina, allora, sarà un
portico di passi in disertati altrove, la bocca dove Laura è un grido, la fonte che sfiniva nel sudario
azzurro delle nevi. Sulle sue labbra, la veglia muta di un fuoco – un concilio di pollini planati a
stormi, dalle palpebre di rami ancora stretti al gelo.
Il lunario degli autunni è appena il suo viso che si oscura, una vela arresa a rotte di zodiaco – eco
di papaveri sepolta dai grappoli che fluttuano del sole, possibile lampo di innevati oracoli. La guardi
e le sue labbra dicono – è morte lunga ferirsi a una stella assente. La guardi dileguare in lenta fuga
d’ore, in giochi d’ombre, sopra miniate lingue di rubinie – tu che ora ricami il suo tramonto nei
colori indelebili del pane.
7
“non lo spiffero o l’angelo ma il becco
a picco verso il suolo l’aprirsi tuttavia
d’ogni tempo il suo farsi frutto”
Nell’aura di lune pietose è il crepuscolo che svela ogni distanza. Viene dopo il silenzio la fiamma
che sarà marea e sponda. La sera, intanto, nutre il suo incendio di isole mai sognate. Tu inalberi un
grido, una vela che procede oltre la soglia – memoria naufraga che tende all’origine senza faro e
rotta. La corrente lascia minuscole lamine d’argento assorbite dall’inchiostro – l’acqua è un roseto
che suggerisce ai venti la chiave segreta della sue forme arcane. Ardono le corolle il brivido che
parla in nome di ogni luce – relegano ai margini la cenere che compone i giorni. I petali, nel palmo
che fiammeggia contro il cielo, curvano dai meridiani di una riva assente. Dissetano il piano delle
labbra. E voci inferme, ammalate di silenzio, varcano il tempo dell’aurora. Sfociano nel giorno –
irripetibili, smisurati echi della vita. Di ogni vita.