Revisão e formatação: Lancelot – Papiros_Virtuais ... - CloudMe

Langdon teve de sorrir. Ao ouvir Teabing falar dos seus planos para um triunfante
regresso à Grã-Bretanha, sentiu-se apanhado pelo contagiante entusiasmo do homem.
Ficou olhando distraidamente pela janela, as árvores passando, fantasmas pálidos
iluminados pela luz amarelada dos faróis de nevoeiro. O retrovisor lateral estava metido
para dentro, empurrado pelos ramos, e Langdon viu o reflexo de Sophie silenciosamente
sentada no banco de trás. Observou-a por um longo momento e sentiu uma inesperada
vaga de contentamento. Apesar de tudo o que lhe acontecera naquela noite, estava
satisfeito por ter encontrado uma companhia tão agradável.
Ao cabo de vários minutos, como se de repente sentisse os olhos de Langdon
postos nela, Sophie inclinou-se para frente e pousou as mãos nos ombros dele, fazendolhe
uma rápida massagem.
- Está bem?
- Estou - respondeu Langdon. - Nem sei como.
Sophie voltou a recostar-se no banco, e Langdon viu um sorriso tranquilo
distender-lhe os lábios. Percebeu então que também ele estava sorrindo.
Entalado na traseira do Range Rover, Silas mal conseguia respirar. Tinha os
braços dobrados para trás das costas e fortemente amarrados aos tornozelos com fio de
cozinha e fita isolante. A cada buraco do caminho, uma lançada de dor verrumava-lhe os
ombros torcidos. Pelo menos, os seus captores tinham-lhe tirado o cilício. Impedido de
inspirar através do pedaço de fita que lhe tapava a boca, só podia respirar pelas narinas,
que estavam ficando pouco a pouco entupidas devido ao pó que enchia o espaço de
carga para onde o tinham atirado. Começou a tossir.
- Acho que ele está sufocando - disse o motorista francês, parecendo preocupado.
O inglês que lhe batera com a muleta voltou-se e espreitou por cima das costas do
banco, franzindo friamente a testa.
- Felizmente para você, nós, os Britânicos, julgamos a civilidade de um homem não
pela sua compaixão para com os amigos, mas pela sua compaixão para com os inimigos.
O homem estendeu a mão, pegou uma ponta da fita que lhe tapava a boca e, com
um rápido movimento, arrancou-a. Silas teve a sensação de que os lábios tinham se
incendiado, mas o ar que lhe encheu os pulmões foi uma dádiva dos céus.
- Para quem trabalha? - perguntou o inglês.
- Faço o trabalho de Deus - replicou Silas, apesar da dor no queixo, onde a mulher
lhe acertara com o pé.
- Pertence à Opus Dei - disse o homem. Não era uma pergunta.
- Não sabe nada de quem eu sou.
- Porque é que a Opus Dei quer a Chave de Abóbada?
Silas não tinha a mínima intenção de responder. A Chave de Abóbada era a
ligação ao Santo Graal, e o Santo Graal era a chave para a protecção da fé. Faço o
trabalho de Deus. O Caminho está em perigo.
Agora, na traseira do Range Rover, debatendo-se com as suas amarras, Silas
receou ter desiludido para todo o sempre o Professor e o bispo. Não tinha sequer
maneira de contactá-los e avisá-los daquela terrível reviravolta dos acontecimentos. Os
meus captores têm a Chave de Abóbada. Vão chegar ao Graal antes de nós! Envolto na
sufocante escuridão, Silas rezou. Deixou que a dor que lhe atormentava o corpo desse
força às suas preces.
Um milagre, Senhor. Preciso de um milagre. Silas não tinha modo de saber que,
poucas horas mais tarde, lhe seria dado o que pedia.
- Robert? - Sophie continuava a observá-la. - Está com uma expressão estranha.