Revisão e formatação: Lancelot – Papiros_Virtuais ... - CloudMe

- Não, não, é o número correto - interrompeu-o rapidamente Sophie, como se já
estivesse à espera da confusão dele. A embaixada tem um sistema de mensagens
automático. Tem de marcar um código de acesso para receber as suas mensagens.
- Mas... - começou Langdon.
- É o número de três dígitos que está no papel que lhe dei.
Langdon abriu a boca para explicar o estranho engano, mas Sophie lançou-lhe um
olhar imperioso que durou apenas um instante. Os olhos verdes enviaram uma
mensagem clara como a água:
Não faça perguntas. Ligue.
Cada vez mais confuso, Langdon marcou o número da extensão escrito no pedaço
de papel: 454.
A mensagem gravada de Sophie foi imediatamente interrompida e Langdon ouviu
uma voz eletrônica anunciar em francês: "Tem uma mensagem nova." Aparentemente,
454 era o código de acesso remoto de Sophie para ouvir as suas mensagens quando
estava fora de casa.
Vou ouvir as mensagens desta mulher?
Langdon ouviu a fita rebobinar. Finalmente, parou, e a máquina voltou a arrancar.
Langdon escutou. Mais uma vez, a voz era de Sophie.
- "Senhor Langdon" - dizia, num tom temeroso -, "não reaja a esta mensagem.
Limite-se a ouvir calmamente. Encontra-se em perigo neste preciso instante. Siga à risca
as minhas instruções."
CAPÍTULO DEZ
Silas estava sentado ao volante do Audi preto que o Professor lhe arranjara,
olhando para a grande igreja de Saint-Sulpice. Iluminadas de baixo pela bateria de
projetores, as duas torres sineiras erguiam-se como firmes sentinelas acima do comprido
corpo do edifício. De ambos os flancos, mergulhadas na sombra, sobressaía uma fila de
elegantes arcobotantes, como as costelas de um belo animal.
Os infiéis usaram uma casa de Deus para esconder a Chave de Abóbada. Mais
uma vez, a irmandade confirmara a sua lendária reputação de impostura e engano. Silas
desejava ardentemente encontrar a Chave de Abóbada e entregá-la ao Professor, para
que pudessem finalmente recuperar aquilo que a irmandade tinha havia tanto tempo
roubado dos fiéis.
Que poderosa vai tornar-se a Opus Dei.
Estacionando o Audi na grande Place de Saint-Sulpice, deserta aquela hora,
expeliu com força o ar dos pulmões, a fim de preparar o espírito para a tarefa que tinha
pela frente. As amplas costas ainda lhe doíam da mortificação corporal a que se sujeitara
havia pouco mais de uma hora, e no entanto essa dor era insignificante em comparação
com a angústia da sua vida antes da Opus Dei o ter salvado.
Mesmo assim, as recordações assombravam-lhe a alma.
Liberta o teu ódio, ordenou a si mesmo. Perdoa àqueles que te ofenderam.
Ao olhar para as torres de pedra de Saint-Sulpice, Silas sentiu o seu tão conhecido
refluxo... aquela força que tantas vezes lhe arrastava o espírito para trás no tempo,
voltando a fechá-lo na prisão que fora o seu mundo quando jovem. As recordações do
purgatório chegaram, como sempre faziam, como uma tempestade para os sentidos... o
cheiro de couves podres, o fedor de morte, de urina e fezes humanas. Os gritos de
desesperança perdendo-se no vento uivante dos Pireneus e os soluços abafados de
homens abandonados.