Revisão e formatação: Lancelot – Papiros_Virtuais ... - CloudMe

Os dias da deusa tinham chegado ao fim. O pêndulo balançara. A Mãe-Terra
tornara-se um mundo do homem, e os deuses da destruição e da guerra cobravam o seu
tributo. Durante dois mil anos, o ego masculino correra à solta sem o freio do seu par
feminino. O Priorado de Sião acreditava que fora esta obliteração do sagrado feminino
que causara aquilo a que os índios Hopi da América chamavam koyanisquatsi – “vida
sem equilíbrio” -, uma situação instável marcada por guerras inspiradas pela testosterona,
uma plétora de sociedades misóginas e um crescente desrespeito pela Terra-Mãe.
- Robert! - O sussurro de Sophie trouxe-o de volta à realidade. - Vem alguém!
Ele também ouviu os passos que se aproximavam, lá fora na galeria.
- Aqui! - Sophie apagou a lanterna de luz negra e pareceu evaporar-se de repente.
Por instantes, Langdon ficou completamente cego. Aqui! Quando conseguiu adaptar a
visão, viu a silhueta de Sophie correr para o centro da sala e desaparecer atrás do
grande sofá octogonal. Preparava-se para correr atrás dela quando uma voz ribombante
o deteve, petrificado.
- Arrêtez! - ordenou um homem, do umbral. O segurança do museu entrou na sala,
empunhando com as duas mãos e os braços esticados uma pistola apontada ao centro
do peito de Langdon. Que ergueu instintivamente as mãos para o teto.
- Couchez-vous! - ordenou o guarda. - Deite-se!
Langdon obedeceu, estendendo-se no chão de barriga para baixo.
O guarda avançou rapidamente para ele e, com um pé, afastou-lhe as pernas.
- Mauvaise idée, Monsieur Langdon - disse, fazendo pressão com o cano da
pistola nas costas de Langdon. - Mauvaise idée.
Deitado de bruços no chão de parquet, de braços e pernas abertos, Langdon
achou pouca graça à ironia da sua posição. O Homem de Vitrúvio, pensou. De barriga
para baixo.
CAPÍTULO VINTE E NOVE
Silas pegou o pesado candelabro de ferro que estava em cima do altar e voltou
com ele para junto do obelisco. Serviria perfeitamente como aríete. Olhando para a laje
de mármore cinzento que cobria a aparente cavidade no chão, percebeu que não
conseguiria parti-la sem fazer barulho. Bastante barulho.
Ferro contra mármore. O estrondo havia de ecoar pelos tetos abobadados.
A freira ouviria? Já devia estar dormindo. Mesmo assim, era um risco que Silas
não queria correr. Procurando em redor um pano para envolver a extremidade da haste
de ferro, a única coisa que viu foi a toalha de linho do altar, que não se atrevia a profanar.
O meu hábito, pensou. Sabendo-se sozinho na igreja, desapertou a corda que lhe
apertava o hábito na cintura e despiu-o, sentindo o ardor das fibras de lã quando se
prenderam às feridas recentes que tinha nas costas.
Nu, com exceção da faixa que lhe envolvia os rins e as virilhas, enrolou o hábito à
volta da ponta da barra de ferro. Então, fazendo pontaria bem no meio da laje, bateu com
toda a sua força. Uma pancada abafada. A laje não se partiu. Bateu outra vez. De novo
uma pancada abafada, mas agora acompanhada por um estalar. Ao terceiro embate, a
laje estilhaçou-se finalmente, e lascas de pedra caíram no espaço vazio por baixo do
chão.
Um compartimento!
Silas removeu com gestos rápidos os pedaços de mármore que tinham ficado
agarrados as bordas da abertura e olhou para dentro. Sentiu o sangue latejar-lhe na
cabeça ao ajoelhar junto do buraco. Esticando o braço muito branco, procurou no interior.