Sanatorium - Unama

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em cores violentas, em clarões intensos, em barras grossas de púrpura, brilhos de
ametista e de topázio, franjas de prata alvíssima, realçadas por traços de azulmarinho,
de azul tirante a negro.
O sol agonizava numa apoteose. E era um espetáculo soberbo vê-lo descer
lentamente, envolto em chamas sanguíneas, em matizes vivos e deslumbrantes, por
trás das serras negras, ásperas, angulosas, que cercavam o horizonte, como
muralhas de um gigantesco templo, derrocado por temeroso cataclisma.
D. Ester, que havia dias, prostrada e exânime, não deixava o seu tristonho
aposento de enferma, tivera nessa tarde, sentindo-se melhor, o desejo de sair a
passeio, de deixar a cidade e respirar o ambiente sadio e balsâmico do campo. Sua
mãe, a veneranda senhora que não a abandonava um instante, mandara chamar o
médico, que, consultado nenhuma dificuldade opusera ao projeto da moça.
— É até higiênico o passeio; há de fazer-lhe bem — opinara — O ar é tépido,
as tardes são deliciosas. Somente, recomendo-lhe que volte cedo, antes do
anoitecer...
Um carro viera buscá-las, à porta do Sanatorium. D. Ester, pelo braço de sua
mãe, atravessara os corredores, passo a passo; no vestíbulo, rodeara-as a solicitude
de quantos ali se achavam, homens e senhoras, que a todos a infeliz moça,
condenada a morrer, inspirava uma simpatia comovida e profunda, que a sua
bondade angélica transformara quase em adoração. Ela vinha, mais pálida do que
nunca, os olhos mais do que nunca pisados de febre e insônia; trajava um vestido
singelo de lã escura, entre grená e roxo. E sobre os cabelos pretos, anelados e
luzidios, uma branca mantilha caía, em dobras graciosas. Já perto da escada, o leque
— um leque de plumas cinzentas — lhe caiu das mãos; Castanheira, que estava
próximo, levantou-o do chão e restituiu-lho, oferecendo-lhe o braço para conduzi-la até
ao carro, pois só com o auxílio de D. Malvina (chamava-se Malvina a mãe de Ester)
ser-lhe-ia penoso descer os oito degraus de pedra e atravessar o parque.
O carro subiu pelo morro do Bonfim, e, em frente à ermida, parou; D. Ester
quis descer para andar um pouco. A ermida, muito alva, cintilava aos raios últimos
do sol. Uma suavidade infinita errava no ar.
E, vagarosamente, mãe e filha caminhavam em silêncio, vendo, embaixo, a
seus pés, o panorama da cidade, que se desenrolava.
Em torno da ermida, o morro, de vegetação tenra, convidava ao repouso e ao
devaneio. O solo, em vários pontos, vertente abaixo, gretava-se, mostrando betas
profundas — vestígios de minerações abandonadas, escavações feitas pelos
caçadores de ouro, recentes umas, antiquíssimas outras.
Perto, num plano inferior, apareciam as torres negras de São Francisco, a
severa igreja, de estilo romano — relíquia veneranda de uma geração desaparecida.
Mais longe, outras igrejas se destacavam... E a cidade toda se estendia à vista das
duas senhoras — em anfiteatro. As casas emergiam de entre tufos verdes de
vegetação. Subindo gradualmente, São Bernardo enchia um largo trecho da
paisagem, com as suas construções vetustas, de paredes enegrecidas pelo tempo,
tetos escuros e baixos — cidade duas vezes secular, cujas pedras guardam
tradições antigas; e, ao fundo, as chácaras do arredor esplendiam, banhadas da luz
do poente. Depois, era o campo, imenso e plano, cercando tudo. E na extrema do
horizonte a serra, cujos cimos se tingiam de um vermelho de sangue...
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