JORGE MEDAUAR - O Homem que Sabia - Emanuel Pimenta

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JORGE MEDAUAR o homem que sabia demais 10 1 3. Eu tinha dezesseis anos de idade. emanuel dimas de melo pimenta Boa parte dos dois anos anteriores tinham sido dedicados ao trabalho como operário na fábrica do meu pai – que me obrigara a isso, por temer que um dia eu me tornasse artista. Começava ali, depois de cerca de dois anos mergulhado nas engrenagens, graxas negras, cortes nos dedos e mãos, parafusos, tornos e fresas, ainda muito jovem, agora transferido para o departamento de propaganda e marketing, uma carreira – que mais tarde seria definitivamente trocada pela arquitetura, pela música, pela fotografia e pelos livros. Mas, o que vivemos nunca nos abandona. Naqueles novos ares de uma nova trajetória, aconteceu, então, a reunião mais importante da semana – o encontro com o responsável pela agência de propaganda que atendia a empresa. Tratava-se de um grande e misterioso personagem. Lá fora o céu era azul molhado pela umidade do ar, mas com poucas nuvens. Olhei para o meu corpo, extremamente magro, corpo de menino, sandálias nos pés, negros cabelos lisos e longos, camiseta desbotada e colorida, jeans, quase imberbe – uns fios aqui e ali, que insistiam crescer longos e ondulados, provocando, teimando desenhar o rosto. Tremi. Aquele célebre personagem, reverenciado por todos, com nome estampado em tantos lugares, iria fazer uma entrevista comigo!
JORGE MEDAUAR o homem que sabia demais 11 Era, naturalmente, um teste. emanuel dimas de melo pimenta Eu não percebia o que poderia acontecer a partir dali, o que seria desencadeado por aquela reunião. A única coisa que sabia era ser muito novo e excessivamente inexperiente para aquele tipo de acontecimento. Eu tinha dezesseis anos de idade... De toda a forma, seguramente, somos todos sempre muito novos para essas coisas. A tensão dos momentos que antecederam a reunião fazia imaginar a iminente explosão de uma batalha mítica, a chegada de algum mágico personagem do antigo mundo grego. Sabia, intimamente, que algo aconteceria e que esse algo mudaria radicalmente a minha vida. Apenas não sabia o mais importante – o que, em termos concretos, iria acontecer a partir daquele exato momento. Era como se eu estivesse à espera de um grande acidente, de uma revolução, cega e surda, imaterial como é sempre a expectativa do presente. Da porta que conduzia às escadas, ao elevador e à sala do presidente, que ficava no andar superior, veio caminhando um homem baixo, muito baixo, passos seguros e retos, corpo quase redondo, mas nem tanto, expressão séria, muito grave, vestido a rigor, com uma belíssima gravata, como se eu pudesse ver a intensa áurea de perfume francês que o envolvia. Chamava-se Jorge Medauar. Vinha acompanhado de outra pessoa, já não lembro quem – alguém da empresa, destacado para indicar o caminho até onde eu estava. Quando finalmente alcançaram a minha mesa – eu já em pé atrás dela – o Jorge Medauar lançou um olhar tão indignado como surpreso.
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