JORGE MEDAUAR - O Homem que Sabia - Emanuel Pimenta

JORGE MEDAUAR
o homem que sabia demais
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emanuel dimas de melo pimenta
primeiro para uma caricatura do socialismo – espécie de bate-bola – para depois assentar as
bases das mudanças estruturais de Estado, que por sua vez vão modificar a superestrutura
do ser humano. E nem há dúvida de que quanto mais os seres humanos se afastarem do
totalitarismo, dos Estados de exceção, como os antigos Estados fascistas ou nazistas (ainda
temos Pinochet e Paraguai e mais alguns por aí) melhor para o espírito e também para o
corpo. Que o espírito livre também liberta o corpo para outras coisas, até para o trabalho
mais produtivo, porque feito com amor, com objetivos pré-definidos. Não o trabalho que
enriquece os outros. Acho que Portugal caminha para as suas próprias afirmações. Seus
intelectuais ainda não estão familiarizados nem mesmo com o acervo da literatura e da
filosofia materialistas, que levam, fatalmente, ao socialismo que liberta. O homem português
não é diferente dos outros. Apenas, Portugal caminha com seus próprios recursos, que ainda
são simples e naturais como a alma portuguesa, sevada no fado e na saudade, na nostalgia
das suas aventuras marítimas. Sua literatura ainda não assimilou totalmente o verso de
Fernando Pessoa. Muitos dos seus poetas – pode comparar – procuram se parecer com ele,
mas nunca serão iguais. Porque aquele vinha de uma cultura inglesa, mais estruturada e
mais sedimentada em obras como O Paraíso Perdido, Macbeth, Ulisses, e toda uma filosofia
de substância e clareza.
Há no lastro da poética lusitana aquela doce ingenuidade de Guerra Junqueiro. Eça de
Queiroz riu muito de Portugal que ele tanto amava. Porque conhecia desde o Egito até as
Américas, sem falar da sua Paris ou na sua Londres.
Os modernos foram atingidos pelo silêncio imposto pelas ditaduras. E são mais ou menos
tartamudeantes, isto é, não libertaram o estro como o fez Camões que, por seu turno,
conhecera horizontes mais amplos, universais – daí a universalidade dos Lusíadas. Mas,
deixemos de banda a literatura, e vamos para a nossa humanidade, as nossas vidinhas.
Esperei – isto é, esperamos todos, em casa – pela sua visita. E como até hoje você não veio
nos ver, ficamos desolados.
Era uma oportunidade de conhecer melhor a sua esposa, sentir-lhe os bons sentimentos
que a levaram até você. Não me esqueço do dia do seu casamento, na porta, ela dizia a
uma amiga, referindo-se a você, vestido quase que a caráter para a solenidade: «Veja. Ele
não está uma gracinha?» Com essa fala, ela nos transmitiu, a nós, toda a ternura que lhe ía
n’alma por alguém que estava transpondo o limiar da maturidade intelectual – e também
do seu comportamento físico diante do mundo, seu modo de se vestir, sua negligência
simpática na deselegância das roupas, sem sempre talhadas na medida, como exigem os
formalistas, que têm mais pose por fora do que substância por dentro.
Você me pergunta da Maria Matilde: é uma menina, ainda, embora esteja avançando no
tempo. Não sei se ela se compraz em continuar na rotina mental e de trabalho, à espera de
um casamento que lhe faça – quem sabe? – mais realizada que nessa permanência vinculada
às origens, sem dúvida tolhedora, talvez até repressiva, inconscientemente repressiva. Que