1356 - Bernard Cornwell

Então, quem está perseguindo você?
— Todo mundo.
— Você deve ser um homem muito cruel! Que esplêndido! O que
você fez?
— Sou acusado de heresia e de ter sequestrado a esposa de outro
homem.
— Que coisa! Poderia fazer a gentileza de me dar aquela manta? A
escura? Raramente fica frio aqui, mas hoje está nitidamente gelado. Você é
herege?
— Não.
— Alguém deve achar que é! O que você fez? Negou a Trindade?
— Incomodei um cardeal.
— Não é uma coisa sábia. Qual?
— Bessières.
— Ah, aquele homem é horrendo! Um porco! Mas um porco
perigoso. — Ela fez uma pausa, pensando. Havia fracas vozes de mulheres
do outro lado da porta interna. — Nós ouvimos coisas no convento —
prosseguiu a condessa. — Notícias do mundo. Bessières não estava
procurando o Santo Graal?
— Estava. Não achou.
— Ora, claro que não. Duvido que ele exista!
— Provavelmente não — mentiu Thomas. Ele sabia que o Graal
existia porque o havia encontrado e jogado no oceano, onde não poderia
fazer mal. E a espada que ele procurava? Será que deveria escondê-la
também?
— E de quem era a esposa que você roubou?
— Do conde de Labrouillade.
A condessa bateu palmas com as mãos finas.
— Ah, gosto de você cada vez mais! Muito bem! Muito bem!
Labrouillade é uma criatura vil! Sempre senti pena daquela jovem, Bertille. E
é uma coisinha linda! Não posso imaginá-la no leito nupcial, ou melhor,
posso! Que coisa horrível. Seria como ser fornicada por um saco de gordura
rançosa grunhindo. Ela não fugiu com o jovem Villon?
— Fugiu. Eu peguei-a de volta, depois a tirei dele de novo.
— Você faz com que soe muito complicado, portanto terá de
começar do início. — A condessa parou subitamente, inclinou-se para a
frente na cadeira e sibilou entre os dentes. O sibilo terminou num gemido.
— A senhora não está bem — disse Thomas.
— Estou morrendo. Poderíamos pensar que todos os doutores desta
cidade conseguiriam fazer alguma coisa, mas não conseguem. Bom, um
deles quer me abrir, mas não vou deixar! Por isso eles cheiram minha água
e dizem que devo rezar. Rezar! Bom, eu rezo.
— Não existe remédio?
— Não para ter vivido 82 anos, meu caro, isso é incurável. — Ela
estava se balançando para trás e para a frente na cadeira, apertando a
manta contra os seios. Respirava fundo, e, aos poucos, pareceu sentir