1356 - Bernard Cornwell

— Luc! Temos cerveja?
— Temos, Majestade! — gritou Luc da casa.
— Traga um pouco para o senhor de Douglas — disse o rei, depois
fez um grande esforço e sorriu para o escocês. — Suspeito, senhor, que
tenha vindo me encorajar a atacar.
— Confio que o senhor fará isso, sire. Se os desgraçados ficarem
naquele morro, teremos uma chance única de esmagá-los.
— Mas parece — disse o rei em tom ameno — que os desgraçados
estão no topo do morro e nós não. Isso não parece pertinente?
— As encostas do norte e do oeste são fáceis — respondeu
Douglas como se não desse importância. — Encostas longas, suaves, fáceis,
sire. Na Escócia nem chamaríamos de morro. Não é mais do que um
passeio. Uma vaca aleijada poderia subir sem alterar o fôlego.
— Isso é tranquilizador. — O rei parou enquanto o serviçal trazia
um grande pote de couro com cerveja, que o escocês engoliu. O som do
gorgolejo era horrível, assim como a visão do líquido escorrendo dos cantos
da boca de Douglas e encharcando sua barba. Um bruto, pensou o rei João,
um bruto vindo da fronteira do mundo. — O senhor estava com sede —
disse ele.
— Assim como os ingleses estão, sire — disse Douglas, depois
jogou casualmente o pote de couro para Luc. O rei suspirou por dentro. Será
que aquele sujeito não tinha modos? — Conversei com um fazendeiro —
continuou o escocês —, e ele disse que não existe porcaria nenhuma de
água naquele morro.
— Um rio passa por ele, não é?
— E como se carrega água suficiente para milhares de homens e
cavalos morro acima? Eles carregam um pouco, senhor, mas não o
suficiente.
— Então talvez devêssemos deixar que morram de sede, não é? —
sugeriu o rei.
— Antes disso eles partirão para o sul, sire.
— Então você quer que eu ataque — disse João, cansado.
— Quero que o senhor veja isto, sire — respondeu Douglas, e
entregou a flecha ao rei.
— Uma flecha inglesa — disse João.
— Tenho um homem que andou ajudando o cardeal Bessières nas
últimas semanas. Não sei bem se ele é um homem, sire, porque mais
parece um animal e luta como um demônio demente. Pelas entranhas de
Cristo, ele me amedronta, sire, portanto Deus sabe o que ele faz com o
inimigo. E nesta tarde, senhor, um arqueiro inglês disparou esta flecha
contra a minha fera. Acertou-o direto no peitoral. O desgraçado disparou a
coisa de uma distância que não era maior do que trinta ou quarenta passos,
e minha criatura ainda está viva. Mais do que isso, o animal sortudo está
fazendo bebês com alguma garota da aldeia agora mesmo. E se um homem
leva um disparo de uma flecha inglesa a quarenta passos e sobrevive para
procriar por aí algumas horas depois, há nisso uma mensagem para todos