1356 - Bernard Cornwell

tremendo e não sabia o que dizer, por isso se virou e olhou de novo para o
castelo.
— Eles vão atacar? — perguntou.
— Claro que não — respondeu Thomas.
— Claro que não?
— Eles estavam meio adormecidos ou meio bêbados. Talvez
estejam prontos para um ataque surpresa de manhã. Mas duvido. É por isso
que meus homens têm duas regras, senhor.
— Regras?
— Eles podem beber o quanto quiserem, mas só quando eu deixo. E
nada de estupros.
— Não… — começou Roland.
— A não ser que queiram ser enforcados na árvore mais próxima.
Ouvi dizer que Labrouillade queria estuprar minha mulher. É verdade? —
perguntou Thomas, e Roland apenas confirmou. — Então lhe devo um
agradecimento, senhor. Porque o que o senhor fez foi corajoso. Então,
obrigado.
— Mas sua esposa…
— Ela vai viver. Talvez com apenas um olho. O irmão Michael fará
o que puder, mas duvido que possa fazer muito. Só não sei se ainda devo
chamá-lo de “irmão”. Não sei bem o que ele é agora. Venha, senhor.
Roland se permitiu ser erguido e levado pela floresta até a
fazenda.
— Eu não sabia — disse ele, e hesitou.
— Não sabia que Labrouillade era um canalha? Eu lhe disse, mas e
daí? Todos somos canalhas. Eu sou le Bâtard, lembra?
— Mas não deixa seus homens estuprarem?
— Pelo amor de Deus — disse Thomas, virando-se para ele. —
Você acha a vida fácil? Pode ser fácil num torneio, senhor. Um torneio é
artificial. A gente está de um lado ou do outro, ninguém pensa que Deus
toma partido e há juízes para garantir que o sujeito não seja carregado
como um cadáver. Mas aqui não existem juízes. É só a guerra, guerra sem
fim, e o máximo que a gente pode fazer é tentar não estar do lado errado.
Mas quem, em nome de Deus, sabe que lado é o certo? Depende de onde a
gente nasceu. Eu nasci na Inglaterra, mas se tivesse nascido na França
estaria lutando pelo rei João e achando que Deus estava do meu lado.
Enquanto isso, tento não fazer o mal. Pode não ser uma regra muito boa,
mas funciona, e quando faço o mal rezo, dou esmolas à Igreja e finjo que
minha consciência está limpa.
— Você faz o mal?
— É a guerra. Nosso trabalho é matar. As escrituras dizem non
occides, mas nós matamos. Um doutor inteligente em Oxford me disse que
o mandamento significa que não devemos cometer assassinato, e isso não
é a mesma coisa que “não matarás”, mas quando levanto a viseira de um
pobre coitado e enfio uma espada no olho dele isso não serve muito como
consolo.