1356 - Bernard Cornwell

O cardeal franziu a testa.
— E qual é?
— Você tinha um irmão — disse Thomas. O rosto do cardeal ficou
sombrio e o dedo estendido tremeu, depois baixou. — Você tinha um irmão
— repetiu Thomas. — E ele está morto.
— O que você sabe sobre isso? — perguntou o cardeal num tom
ameaçador.
— Sei que ele foi morto com uma flecha disparada por um filho do
diabo — respondeu Thomas. Ele poderia ter implorado pela própria vida,
mas sabia que não conseguiria nada. Estava cercado por bestas retesadas e
por homens de armas, e tudo que lhe restava era a postura de desafio. —
Sei que ele foi morto por uma flecha cortada de um pé de freixo ao pôr do
sol, morto por uma flecha cuja casca foi arrancada pela faca de uma
mulher, que recebeu uma ponta de aço forjada numa noite sem estrelas e
penas tiradas de um ganso morto por um lobo branco. E sei que a flecha foi
disparada de um arco que tinha permanecido por uma semana em uma
igreja.
— Feitiçaria — sussurrou o cardeal.
— Todos eles devem morrer, Eminência — falou o padre Marchant
pela primeira vez. — E não só as prostitutas e os excomungados, mas
aqueles homens também! — Ele apontou para Robbie e Sire Roland. — Eles
violaram seus juramentos!
— Um juramento para um homem que tortura mulheres? —
zombou Thomas. Ele ouviu cascos de cavalos nas pedras do pátio do lado
de fora da abadia. Havia vozes lá, e estavam furiosas.
O cardeal também ouvira as vozes e olhou na direção da porta da
abadia, mas não viu nada ameaçador ali.
— Eles morrerão — disse, fitando Thomas de novo. — Eles serão
mortos por la Malice. — E estalou os dedos.
Uma dúzia de monges que estiveram parados junto ao altar
elevado se afastou, e Thomas viu um frade ali. Era um homem mais velho,
e fora tão espancado que seu hábito branco estava sujo do sangue que
havia pingado do lábio partido e do nariz. E atrás dele, nas sombras atrás
do altar, havia uma tumba. Era um caixão de pedra, esculpido e pintado,
repousando sobre dois pedestais de pedra num nicho da abside. A tampa do
caixão fora deslizada para o lado, e agora uma figura familiar surgiu das
sombras. Era o escocês Sculley, com os ossos amarrados no cabelo
estalando enquanto ia até a tumba e enfiava a mão dentro dela. Ele tinha
mais ossos amarrados na barba, que batiam no peitoral sobre a cota de
malha.
— Você mentiu para mim — gritou para Robbie. — Fez com que eu
lutasse pelos ingleses desgraçados e seu tio diz que você deve morrer, que
é um fracote, um peido. Não é digno do nome Douglas. Você é bosta de
cachorro, isso sim.
E da tumba ele tirou uma espada. Não se parecia nem um pouco
com as espadas nas pinturas das paredes. Mais parecia um alfanje, uma