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Blick auf ihn verbarg. Nichts als entfernte Bewegungen und
nahes Metall. Er konnte ruhen.
Es war Sommer, die Firmen orderten wenig, und die Arbeit
war leicht. So kam er irgendwann auf die Idee, nicht mehr
im Wagen seinen Rausch auszuschlafen, sondern in einem
leeren Regalfach. Das war kühl. Und klein.
»Wo ist denn Harry schon wieder?«
»Keine Ahnung! Aber kuck mal, was ich hier habe, mein
Sarottimohr!« Chris zeigte die Löschblattvierecke.
»Oh nein, nichts für mich, mon ami, so’n Dreck nehm
ich nich’, steck ein …«
»Feigling, Feigling, kleines feiges Negerlein, gib mir mal
die Nummer von deiner Freundin, los!«
Harry lag, von Kartons verborgen, im Regal und beobachtete
ihre wippenden Köpfe, wie sie Richtung Pausenraum verschwanden.
Er ließ sich die Wand hinabrutschen, kletterte
die Verstrebungen des Hochregals entlang auf eine andere
Ebene und holte seine Brote aus einem toten Winkel.
Er aß.
Klack klack. Klack. Die Schuhe des Meisters. »Wo steckt
der denn schon wieder?« Klack. »Herr Rohwald! Pause!«
Harry schob das Päckchen hinter einige Kartons und
schwang sich, möglichst schnell und leise zugleich, das gitterne
Metall hinab. Seine Füße hingen in Augenhöhe, als der
Meister sie erblickte: »Mensch, Rohwald, machen Sie uns
keinen Ärger, da stehen doch überall Leitern rum! Außerdem
ist Frühstück.«
»Wollt bloß schnell ‘n paar von den kleinen Stangen holen.«
»Die liegen doch hier unten auch. Brauchste doch nicht
so rumzuklettern, Junge.« Der Finger zeigte ziemlich tief,
und Harry wusste, dass er diesmal bei den anderen essen würde.
Er war gerade dabei, den Rest der spanischen Lieferung
einzulagern, als Chris und Chihi heranrollten, der eine einen,
der andere zwei Becher in der Hand, lachende, hastige
Balance. Chris war Erster: »Onkel Manfred gibt einen
aus.«
Sie stießen mit ihm an, stellten ihre Becher in ein Regal
und kramten das Kleingeld aus den Hosentaschen.
Harry wollte es nicht glauben. Chris schien nur zu
verlieren, hatte wohl schon zuviel getrunken, um die Münzen
dicht bei der Wand platzieren zu können, und er bekam
noch Geld von ihm: »Sagt mal, warum spielt ihr eigentlich
hier, sonst seid ihr doch immer viel weiter hinten?«
»Wir wollen eben in deiner Nähe weilen, chérie.«
Sie lachten. Ärsche. Harry arbeitete zügiger, um in einen
anderen Teil des Lagers zu gelangen, und nippte ab und zu
an seinem Whisky-Cola.
Der Nachmittag zerfloss. Da gab es ihn, und da gab es die
anderen. Gute, herrliche Trunkenheit.
Irgendwann leerten sie die letzten Dosen Bier, letzten Bier,
und dann gingen die beiden ihm, wie so oft, auf die Nerven,
die Nerven.
Da setzte er sich in seinen Wagen, um nach hinten zu fahren,
nach hinten, um seinen Rausch auszuschlafen, zu
schlafen, schlafen.
Halli! Hallo! Da waren seine Füße, und da waren die Kontakte
des Totmannsystems, und alles in ihm sirrte vor Kraft,
als beides zueinanderstrebte. Knick. Knack. Der Elektromotor
sprang an, und wieder bewegte Harry sich durch diese Linse.
Wie die Linien waberten! Wie Finger krümmten sie sich der
kleinen Öffnung entgegen, wie Fäden in einem metallenen
Spinnennetz. Was?
Er ließ den Wagen auf seinem Weg nach hinten auf und
ab fahren: die Wellenbewegung! Sein Kopf saß auf einem
dünnen, tänzelnden Hals, ein einziges Auge Kamera, groß
und blass und Bilder saugend: Diese Wintersonne knallte
durch die Dachluken und gefror! Was war?
Das für ein Zeug? Die Kartons, Kisten, Einzelteile in den
Fächern: nicht mehr als bunte Tautropfen, hey, colakastenschwer
und blöde!
Harry saß, am hinteren Ende des Ganges angelangt, in
seinem Wagen und lachte, lachte. Er hatte Kraft. Das war ein
Zeug!
Zu Hause. Bücherregal, von IKEA. Klobiger Schreibtisch, ersteigert.
Weiß beschichtetes Ehebett, gebraucht. Im Regal ein
Wald von Flaschen, leer, und in einer Ecke ein Stapel Kartons.
Der Umzug lag schon eine Weile zurück, und so war alles
nicht weniger verstaubt als das Lager, in dem er nun
schon neun Wochen jobbte.
Mein Gott. Sein Körper drückte sich schwer in die Matratze,
und seine Augäpfel, diese prallen Augäpfel wurden hinter
den Lidern größer und größer, drückten das Hirn zusammen.
Fast zwei Stunden lang schwitzte er in der Angst zu verblöden,
dann stand er auf und blickte auf die Straße hinab. Ob
ich mich umbringe? Die vielen Häuser gegenüber: Aus allen
Fenstern springen Leute, klatschen aufs Pflaster. Ein Freund
hatte das erlebt.
Harry brachte sich nicht um. Er verblödete eine ganze Bilderbuchnacht
lang, so erschöpft und gerädert, dass er nicht
einschlafen konnte. Also fuhr er zur Arbeit. Es folgten Tage,
die waren voll von Fehlern.
No. 4 • Januar 2010 andromeda extended magazine www.sfcd.eu • p. 47