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fant. Virt. Reisen: Die Anatomie des Freskos verlangt
nach Schmiererei • Gedanken zu Freischwimmer 2011
von Raimund Rosarius, 06.04.2011
Dem Körper ist Zeit gestohlen, den Augen Ruhe.
Das genaue Wort verliert seinen Ort. Der Schwindel
Fliegt auf mit dem Tausch von Jenseits und Hier
In verschiedenen Religionen, mehreren Sprachen.
Überall sind die Rollfelder gleich grau und gleich
Hell die Krankenzimmer. Dort im Transitraum,
Wo Leerzeit umsonst bei Bewusstsein hält,
Wird ein Sprichwort wahr aus den Bars von Atlantis.
Reisen ist ein Vorgeschmack auf die Hölle.
Durs Grünbein
Mit dem Reisen hat es also angefangen, eine sich zusammenziehende
Welt, die bald an ihrer geballten globalen Dörflichkeit
erlahmte; die Entfremdungsprozesse¹ setzten ein.
Der nächste Schritt, Couch, Bett und Hundekorb gar nicht erst
zu verlassen, ist ein konsequenter. Wozu den Körper ermüden,
für nichts und wieder nichts; Phantomvibrationsklingelei ist
Muskelkontraktion genug und Entnervung ohnehin die Königsdisziplin
der Ermüdung.
Ohne den Tränenfilm, vom Bildschirmflackern evaporiert, kein
Funkeln in den Augen; der Körper ist unendlich humorlos. Der
Reiz der Ferne aus den Augen geklaubt, die Fantasie hat sich
verzogen angesichts der evidenten Alltäglichkeit der großen,
weiten Welt.
Wieso nicht gleich und gleich zwingend das Grau in Grau über
die Tasten schicken? Und schwärmen von der toten Fremde
aus der nun wüsten Fantasie, hinein in die bewusste, in die
tätliche Fiktion.
Und dann doch ein letztes Aufbäumen, Packen der verbliebenen
sieben Sachen zur Flucht. Der Körper versucht eine
Flucht nach vorn, einen Rückzug ins Öffentliche, eine Flucht ins
Exponat. Aus Feigheit vor der nur folgerichtigen Maschinenwerdung
Mensch: Flucht in die Körperlichkeit, Flucht in den
Pelz, Flucht in Säfte.
Bei Freischwimmer 2011 haben wir ja alles, wofür es sich zu
fliehen lohnt.
Das Reisen: Wie überflüssig, als Freischwimmer durch die
Lande zu tingeln und dabei die selbsterklärten Kulturmetropolen
des deutschsprachigen Europas mit körperlichen Ertüchtigungen
zu beglücken, lässt sich doch alles von der Couch aus
streamen, was sich von der Couch aus futtern lässt. Und eben
das Virtuelle, doch das ist – gebannt durch die Zügel und
Ketten der Bühne zum Anschauungsobjekt – eine gefährliche
Harmlosigkeit. Rückzug auf Bühnen oder bühnenähnliches
Territorium, also Welt – wie man Alles nannte, bevor auch das
virtuell wurde.
Doch was begegnet uns dort? Tiere und Puppen. Verstreut
aus Riten, allesamt Fetische. Die, die wir anschicken, die Welt
für uns zu erfahren, sind Halbwesen, humanoide Avatare: ein
wenig noch wir und doch schon ganz anders.
Vor einigen Wochen wurde „Das blinde Geschehen“ von Botho
Strauß in Wien uraufgeführt. Held John Porto tippt sich dort,
natürlich liegend, seine ganz eigenen Parallelwelten zusammen,
die sich vom Gros der Parallelwelten selbstredend wenig
unterscheiden. In diesen sterilen Kammern versucht er dann
die alltäglichen Problemchen des Zwischenmenschlichen zu
lösen oder doch wenigstens zu verdrängen, was ihm so kläglich
misslingt wie dem Autisten der Zungenkuss.
Eilverfahren zur Welterklärung: dort Freya Genetrix (auf ein
opulentes Weibchen verzichtet John Porto in seinem künstlichen
Paradies naturgemäß nicht, wenn er schon ihren Namen
nach antiker Dekadenz schreien lässt) und hier nun die teuren
Pelzviecher, Furry Species, des Instituts für Hybridforschung.
Die, die wir anschicken –
Fantasy metastasiert zum ganzheitlichen Mythos.
Zum guten Ton gehört ja heute, sich nicht ernst zu nehmen.
Der kokett-coole Unernst wird dabei mit größter Ernsthaftigkeit
nach außen getragen. Die Betäubung liegt im Spiel ohne
Einsatz, in der ironischen Risikovermeidungsmaschinerie der
Popkultur. Ein Spiel als Spiel, nichts weiter, auch hier kläglich.
Lovefuckers impliziert eine Konventionalität des Gegenteils.
Getaucht in ein Becken von Körperlichkeit um der Körperlichkeit
willen ist der Lovefuck groteskes Alleinstellungsmerkmal.
Was sollen da die Nachbarn sagen? Die Lovefuckers seismografieren
sich mit einer putzigen Muammar al-Gaddafi-Puppe
durch die scheinbar asexulle Weltpolitik. Kann der Gaddafi
geliebt werden? Taugt er doch ganz offensichtlich als King of
the Kings, als ultimative Popikone.
Auch jetzt noch? Die Anteilnahme beziffert sich wohl numerisch:
die Zahl der Toten. Das Kampfgewicht der Bunga-Bunga-
Objekte. Am Ende gar die Zahl der Wangen? Überhaupt Liebe,
dieses insektoide Zeugs; fühlen sich Internetbekanntschaften
doch per se schäbig an. Dann lieber gleich offen praktizierte
Lust statt Lüsternheit im Fiktiven.
Abhilfe sollte Romantic Afternoon von Verena Billinger und
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