cthulhus ruf - Der dunkle Planet

ingen? Nun, mein Samstag müffelte widerlich wie der
Verfall am Fleischmarkt.
Draußen goss es in Strömen. Sportwagen werden
generell nicht für Regenwetter gebaut. Das Faltverdeck
meines Midgets war undicht, und die Heizung hatte eine
Woche zuvor den Geist aufgegeben. Damit nicht genug. Als
ich über die Brücke nach Gateshead fuhr, verfiel der Radio-
DJ gerade in den monotonen Reigen von Schnulzen, die den
Einsamen dort draußen über die schlimmsten Stunden der
Nacht hinweghelfen sollten. Allein schon die Augen
aufzuhalten, bereitete mir Mühe. Ich war überhaupt nicht in
der Stimmung, noch eine Runde weinerlichen Bullshit über
mich ergehen zu lassen, also schaltete ich von Radio auf
Tape um, und als ich die Split Crow Road erreichte, ließen
mich The Surfing Brides wissen, alles werde gut, auch
wenn die Welt untergehe.
»Everything’s Fine (If The World Was Going To End)«
ist ein erhebendes Lied, und die Wahl passte in diesem
Augenblick recht gut zu meiner Laune. Dafür hatte ich das
Auto voller Musik, die garantiert die Liebe mit keinem
einzigen Wort bedachte.
Ich wollte zu Hause sein und mich im Bett an Aimees
weichen, zusammengerollten Körper kuscheln, statt
verkrampft hinter dem Steuer durch Newcastles trostlose
Parodie amerikanischer Großstadtgettos zu fahren – finstere
Gassen, Brücken und Graffiti. Umrisse eines Vogels
beanspruchten eine Seite der Fassade eines
Wohnungshochhauses komplett für sich, da er mit seinen zu
einem dreißig Fuß hohen V aufgespannten Flügeln am Dach
des Gebäudes kratzte. Selbst der Schattenfall war bis ins
Detail ausgearbeitet, wobei wohl nur Gott allein wusste, wie
der Künstler dies hinbekommen hatte. Während der
dreizehn Wochen, seit denen der Vogel dort prangte, war ich
dieser Frage fast jeden Tag nachgegangen, ohne einer
plausiblen Antwort näherzukommen.
Die Ampel vorne am Kreisverkehr schaltete auf Rot um.
Gähnend spielte ich noch mit dem Gedanken, sie zu
überfahren, trat aber bereits auf die Bremse. Da sonst
niemand unterwegs war, ließ ich die Grünphase
verstreichen, während ich in den Taschen meiner Jacke auf
dem Rücksitz kramte. Noch einen Tick weiter ausstrecken,
schon hatte ich Zigarettenetui und Feuerzeug zur Hand. Die
Vorliebe für Selbstgedrehte hege ich seit der guten alten Zeit
als Student auf der Liverpooler Uni. Es ist ein beruhigender
Prozess, seine eigenen Zigaretten zu drehen, sie anzuzünden
und den Rauch wie einen Schleier vor die Augen steigen zu
lassen. Ich kenne nach wie vor keine billigere Art der
Therapie. Abgesehen davon bin ich kein Idiot. Ich lebe
schon lange mit meiner Sucht und verglich die selbst
gemachten Sargnägel immer gern mit Seelenklempnern für
die Tasche. Falls jemand blöde genug war, mich darauf
anzusprechen, sagte ich ihm: »So fällt es mir leichter
aufzuhören.«
Kann sogar sein, dass es stimmt, aber wenn nicht, ist es
auch egal. Gelegentlich rauche ich gern mal eine und fühle
mich gut dabei. Wenn die Ärzte sagen, meine Lungen seien
vom Krebs zerfressen und meine Tage gezählt – nun, dann
wäre es ohnehin zu spät. Vielleicht hätte ich längst anfangen
sollen, meine hausgemachten Virginia-Leaf-Dübel im
Akkord zu rauchen oder mir Nikotin intravenös zu spritzen.
Während ich ein weiteres Gähnen unterdrückte,
massierte ich mit der Faust mein schmerzendes Kreuz über
dem Becken und streckte mich, um die Schultermuskulatur
zu lockern. Ich war verbraucht und die vergangene Woche
kam mir vor wie ein endloses Pendeln zwischen Gateshead
und Klavierhockern in der Zivilisation. Zweimal London
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