cthulhus ruf - Der dunkle Planet

als ich wie ein Crashtest-Dummy zwischen den straffen
Schultergurten hin und her geworfen wurde. Da ich den
Knacks innerlich gespürt hatte, hätte ich eigentlich Schmerz
empfinden müssen, doch durch den Adrenalinschub – oder
was auch immer – fühlte ich mich nur benommen. Einzig
beim Einatmen stockte ich, weil es wie ein Nadelstich
wehtat. Einer der Splitter musste einen Lungenflügel
durchlöchert haben, denn mit jedem Zug wurde das
Luftholen schwieriger.
Als ob sich meine Lungen mit Blut füllten oder langsam
kollabierten.
In meiner morbiden Fantasie hatte ich mir bereits
Bestattungsszenarien ausgemalt, noch ehe meine Hände
selbstständig geworden waren: Loch in der Lunge.
Hämorrhagie. Innere Blutungen. Rest in pieces – ruhe in
Stücken.
Kurz nachdem ich ausgestiegen war, brach ich
zusammen. Dann zwang ich mich zum Aufstehen und
knickte erneut ein, weshalb ich mich ans Auto lehnen
musste.
Mehr Blut tropfte in meine Augen. Ich rieb mit dem
Handballen daran, ohne den roten Schleier loszuwerden.
Er lag in einer Pfütze mitten auf dem Asphalt, zerteilt
von der weißen Linie; eine kaputte Puppe. Die Laterne
strahlte nur zum Teil direkt auf seinen Körper; vom Rest
ließen sich nur schattige Umrisse erkennen. Jämmerlich
klein sah der alte Kerl aus, zerknittert nach dem Sturz.
Auseinandergebrochen. Leckgeschlagen und auslaufend.
Sein Mantel war zerfleddert und schwarz vom Blut und
Wasser, das er aufsaugte, röter jedoch am Bauch, um den
sich der Stoff gewickelt hatte. Da er von dort aus bis zum
Schritt aufgerissen war, sah er aus wie eine Reliefkarte des
Verfalls. Ein unterschwelliger Hinweis auf die Anatomie
dieser Stadt.
Im Tod hatte er die Beine wie ein Freudenmädchen
breitgemacht und lud damit jeden weiteren Autofahrer ein,
über ihn zu rollen. Ich ertrug den Anblick nicht.
Gott sei Dank blieb er gesichtslos, denn die Schatten
verbargen wie ein Leichentuch seine starren Züge. Er besaß
keine Erkennungsmerkmale, weder Augen noch Nase und
Mund, um durch die gerinnende Schwärze zu atmen, die ihn
umgab. Nichts.
Wir mussten wie die grausigen Überreste einer
Schießerei ausgesehen haben. Zwei Revolverhelden. Einer
tot, bloß ohne Kugel im Kopf, der andere schwer verwundet
und vom Schmerz gebeutelt, aber nicht am Boden. Noch
nicht.
Mich auf die Beine zwingend – das tat weh! – begab ich
mich zu ihm. Dabei erlebte ich eine dieser gefühlten
Ewigkeiten, in der ich ging und ging, jedoch anscheinend
nie ankommen sollte. Ich wähnte mich auf einem Nagelbrett
mit Messern in der Brust und spürte sie bei jedem Atemzug.
Dass ich im Blut ersoff, nahm ich deutlich wahr, da ich
immer flacher Luft holte, je weiter meine Lungen in sich
zusammenfielen. Dann stand ich über ihm und schaute
hinab auf die Verheerungen des Zusammenpralls. Die
Flasche hatte ein Loch in seinen Hals gerissen. Sie
wiederum war abgebrochen und stecken geblieben. Blut
quoll stoßartig aus der Wunde, als ich auf die Knie sank.
Das Glas fungierte als Katheter zum Aderlass, doch auch
der hörte irgendwann auf.
Ich musste etwas tun, wenn auch nicht auf irgendwelche
Lebenszeichen spekulieren, denn das erübrigte sich.
Zögerlich
legte ich dem Toten die Hand auf die Wange, da spürte ich
eine durchdringende Kälte, obwohl er erst vor kaum zwei
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