cthulhus ruf - Der dunkle Planet

fühlt, wenn zarte, blauäugige Träume mit jedem Schritt
zwischen Schuhsohlen und harten, kalten Pflastersteinen
zerbröckeln. Umgeben von Leuten, die gut lachen hatten,
weil sie nicht allein waren, zog ich als Jugendlicher allein
umher und überlebte. Vielen gelang das nicht. Und nur
wenigen würde es noch gelingen.
Die Songs wechselten. Ich hatte aufgehört, darauf zu
achten. Lärm war Lärm. Ich dachte über Aimee nach und
was sie im Heim wohl heute wieder erlebt hatte. Das
Arnessen Refugium nahm unter anderem misshandelte
Kinder auf. Sie wusste, was ich darüber dachte: Aimee war
nicht abgebrüht genug, um mit den Verbrechen dieser
Bastarde fertig zu werden. Ich wollte für sie da sein, wenn
es hart auf hart kam, aber schon an ihrem ersten Arbeitstag
dort hatte ich mir geschworen, mir jedes »Ich hab dich
gewarnt« zu verkneifen.
Vermutlich lag es daran, dass mir keine anderen
Fahrzeuge begegneten, vielleicht auch an der schönen
Regelmäßigkeit der Kurven und Abzweigungen, während
sich die Häuser allzu gewohnt zur trist verbauten
Stadtkulisse aneinanderreihten. Jedenfalls dämmerte ich
allmählich dahin. So driftete ich mehrmals über den
Mittelstreifen weg. Schneller, als es vernünftig bei solchem
Regen war. Schließlich gähnte ich wieder und gab mir einen
Ruck, um mich zur Konzentration zu zwingen. Dazu rieb
ich mir den Schlaf aus den Augen.
Oh, das wirst du nicht tun, oder? Verdammt noch mal,
wag es ja nicht ...
Das war mein erster Gedanke, als ich ihn auf der Straße
stehen sah. Ungefähr hundert Yards entfernt. Ein dunkler
Ein- Zoll-Strich, den die Scheibenwischer nicht entfernen
konnten. Im perfekt runden Kegel der Scheinwerfer des
Midgets flatterte sein abgetragener Staubmantel wie
schwarze Lumpen im Wind. Die Rockschöße aus
Kammgarn schlugen gegen seine Beine, was aussah, als
wolle ihm ein fieser Pinscher in die Waden beißen. Er
glotzte mich unbeeindruckt an und fuchtelte mit einer
Flasche Hochprozentigem herum und alles, was mir in den
Sinn kam, war: Der Bastard will Schisshase spielen!
Keine Ahnung, wie ich darauf kam. Scheinbar war eine
Hintertür in meinem Hirn aufgegangen, um diese eine und
plötzlich eiskalte Gewissheit hereinzulassen: Der alte Irre
putschte sich hoch für einen Zusammenstoß, den er mit
seiner klapprigen Statur nur verlieren konnte.
»Du willst Selbstmord begehen«, murmelte ich im
Versuch, den Nebel der Müdigkeit um meinen Schädel zu
vertreiben. »Schön, aber mag dich nicht auf dem Gewissen
haben.«
Sein Gesicht wurde durch ein breites Grinsen gespalten;
eine Grimasse, bei der es sich um eine optische Täuschung
handeln musste. So rasch die Entfernung schwand, zogen
sich die schummrigen Ränder meines Gesichtskreises
zusammen, und ich erfasste die Welt – die wirkliche Welt –
vor der Windschutzscheibe gestochen scharf. Der alte Mann
wirkte in diesem bizarren Helldunkelgemälde seltsam
glückselig, obwohl seine Beine gegen den Kühlergrill
krachen würden, ehe sein Körper wie eine Gliederpuppe
durch die Luft wirbeln und er seinem Schöpfer
entgegentreten würde.
Als sich unsere Blicke begegneten, kam die entsetzliche
Erkenntnis: Ich war der Mörder, er das Opfer. Ich wollte mir
einreden, die Reflexion der Scheinwerfer habe mich bloß
geblendet, aber dem war nicht so. Im Regen verschwamm
sein Bild, als zerfließe er. Seine Augen schienen mich
anzuflehen, ich müsse das Gaspedal durchtreten und ihn
schnell umpflügen, aber ich konnte nicht. Instinktiv rammte
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