cthulhus ruf - Der dunkle Planet

ich einsehen, dass mein ohnehin angeschlagener
Bewegungsapparat derart degeneriert war, dass es gerade
noch zu einem zwanghaften Kopfschütteln reichte, das sich
nicht mehr abstellen ließ. Mehr brachte ich nicht fertig.
Er hob den Teller an seine Lippen und schob die letzten
kalten Bissen dazwischen, bevor er das Porzellan ableckte.
Ich wünschte mir, dass jemand hereinkäme. Jemand, der
bezeugte, dass ich nicht den Verstand verlor, aber ich blieb
auf mich gestellt. Zum zweiten Mal war ich ihm nun
begegnet. Zum zweiten Mal allein.
Etwas klebte an meiner Brust. Essen. Es fühlte sich an
wie kalter Kartoffelbrei. Zuerst ergab das keinen Sinn.
Jemand hatte mir das grüne Krankenhaushemd hochgezogen
und den Matsch wie Salbe auf die Haut geschmiert. Als ich
mir an die Brust fasste, spürte ich Klumpen, wo er bereits
steif wurde.
Dann ließ der Alte den Teller fallen und wischte sich die
Hände am Aufschlag seines Mantels ab. Wenn ich von
Lumpen gesprochen habe, traf die Beschreibung definitiv
zu, denn als er aufstand, sah es aus, als habe er sich damit
am ganzen Leib bandagiert. Mumifiziert. Ein Regenbogen,
grau in grau. Er war eingewickelt, die Fetzen verknotet und
mit Schnüren fixiert. Beim Gehen schwankte er, als kenne
er den Ablauf gar nicht und misstraue seinen eigenen Füßen,
die ihm vorauszugehen drohten.
»Wer bist du?«, war alles, was ich herausbekam.
Er antwortete nicht. Nicht direkt. Stattdessen drückte er
mich ins Bett. Die Hände waren eisig und brannten doch
wie Feuer, als seine Finger meine nackten Schultern
packten. In seinen Augen loderte der Wahnsinn so natürlich
wie ein Funke, der auf Zunder fiel, doch von einem lichten
Blick konnte keine Rede sein. Während er mich fest auf die
Matratze presste, fuhr er mit dem Kopf hinunter und fing
an, mit seiner rauen Zunge über meine Brust zu lecken. Als
er die Kartoffelmasse verzehrt hatte, kam er wieder hoch
und gönnte sich einen Augenblick Zeit, um seinen Mund
abzuwischen und mich anzustarren. Da war Blut – und sein
Grimasse.
Die Geste ließ keinen Zweifel zu. Ich hoffte dennoch,
meine Augen spielten mir einen Streich, aber dem war nicht
so. Tatsächlich, zwischen den Zähnen des Alten quoll Blut
hervor, und der Tod stand ihm ins abgehärmte Gesicht
geschrieben. Wie er von meiner Brust abließ und die Hand
zurückzog, nahm die Stärke der Blutung zu. Verdoppelte,
verdreifachte sich. Er hielt mir seine roten Hände vor.
Frisches Blut – sein eigenes? Meines? – strömte aus allen
Poren und an seinen Armen hinunter, als er die Hände
erneut und beinahe herausfordernd hochhob.
»Fürchtest du dich?«
Beim Sprechen hatte er Tränen in den Augen. Seine Züge
entglitten, die Beschaffenheit seines Gesichts änderte sich.
Unter seinem Bart und dem Schorf, unter der Verderbtheit
der Straße kam ein anderes zum Vorschein, eine kindlich
glatte Unschuldsmiene. Sinnestäuschung oder der Schatten
eines Vogels, der draußen am kleinen Fenster
vorbeihuschte? Jedenfalls beschrieb so etwas in der Art
seinen Mund und nun sogar allem Anschein nach ein
Lächeln. Dann jedoch verschwand die Illusion so
unvermittelt, wie sie gekommen war, und ich blickte bloß in
die leeren Augen meines Obdachlosen, um angstvoll auf das
nächste Trugbild zu warten.
Er kippte vorwärts und schürzte die Lippen, küsste mich
jedoch nicht. Dafür ergoss sich das Blut über mich und rann
in meinen Rachen.
Mir war, als ob ich allmählich in meinem eigenen
Lebenssaft ertrank, selbst als er wieder von mir abließ.
47