No.5, septiembre-octubre 2008 - Convivencia

SLANCIO CONTRA EL SHERIFF
Por Maikel Iglesias
El reggae es el sonido de la gente cuando en su
silencio se deja escuchar, el aplauso de la naturaleza.
Es el himno privado de los pueblos. El jazz es la
liberación. El éxtasis. Una lámpara que encenderá tu
vida en las noches oscuras del viernes. Venid, oíd,
vivid; libérate en la guerra de los símbolos. Fráguate
una paz contigo y siempre. Todo lo que ayer buscabas
ahora se resume en ti. Toda la verdad respira con el
aire que olvidaste. Nos aguarda un camino trillado
por la voz del tiempo, vamos, soy Slancio y te invito
a volar, soy nosotros, tú mismo, soy ahora.
Eran tres o cuatro gatos arañando en el tejado y
unas ganas infinitas de abrazar la luna, aullando por
todos los lugares con sus trastes del 67, siguiendo
las notas perdidas en el pentagrama que fue izando
en la memoria, el sueño de volver a un mundo nuevo.
Eran pocos o bastantes de la escuela al callejón
retozando con lo prohibido, entre aquellos
cachivaches y el escepticismo popular de entonces,
bombardeado a todas horas por la moda,
importaciones, souvenir y reciclaje. Érase todo el deseo
de unos tipos que pensaban diferente y creían en sus
voluntades. Fueron tantos los algunos como el ser
que multiplica su firmeza por el corazón, cuando pocos
le auguraban buena onda. Ellos apostaron hasta el fin
toda la ilusión con que vivían, su presente más adverso
e iconoclasta, babélico a la enésima potencia. Mientras
unos en pandilla se entregaban a la feria del alma y
otros culebrones. Así empezó la historia de esta lucha
de contrarios. Sobre asfalto mojado y perfidia. Sin más
capital que la suerte, sin otra licencia que la vocación,
los sueños, talento, holocausto y tesoros por venir.
Tres felinos se hicieron al mar desde un pueblo
pequeño y prescindible, desde aquella bahía olvidada
que sólo aparece en los mapas, con noticias de muerte,
ciclones, tabaco o beisbol, esporádicamente. La que
ayer fue un motivo de burlas por su ingenuidad, su
esperanza tan verde todavía, y los otros colores
humildes en los mismos portales de siempre. Richard
era un loco para muchos, una piedra en el zapato de
los necios molestando en los juanetes del poder y lo
que está de moda. Es hermoso su designio, interesante,
promisorio; pero tan condenado hasta morirse de
hambre. Aquí no hay cultura para eso, tal vez en La
Habana o en Nueva York. Nosotros subsistimos con
mentalidad de aldeanos. Recuerdo a los escépticos
rifarse estos elogios de estribillo, realistas,
pragmáticos; palabras evocadas desde la obediencia,
el sentido común o el cansancio. A veces pernicioso,
a veces desprendido; cuando apenas soplaba una
brisa a favor de los filibusteros, cuando a Slancio aún
MÚSICA
no le llamaban por su nombre e iban tres en carabelas
a la vieja Europa, Oceanía, Paso Real City o cualquier
isla original, de vuelta; un rincón en donde izar sus
instrumentos, las armas que habrían de bastarle para
desafiar a esos ateos de la música, corsarios que
luchaban al compás de un ritmo malversado. Bajo,
drums y guitarra contra el Sheriff. Bomba, sentimiento
y poesía contra el seudorritmo; inquietos, rebeldes y
providenciales. Piratas conspirando con su arte contra
Babilonia. En un tiempo de fusión o confusiones. Fue
así como les conocí en el mar. Guiaba mi chalupa
contra la corriente y en el centro de la niebla divisé
sus velas. Corríamos un año del siglo de las sombras.
No estábamos tan solos como un día creímos.
Sumaba a este piquete las ideas de un titán infatigable,
un sembrador de utopías, el hombre que ha vivido
Público disfrutando del jazz de Slancio.
más de medio siglo y pareciera poco, el hombre que
ha sobrevivido tres generaciones buscando los
orígenes, el hombre que se fue tras la verdad, y se
oculta en los anales y abre zanjas en la tierra; no para
erigir trincheras contra su enemigo (por eso en los
periódicos cabalga inadvertidamente o digamos que
se muestra tímido, no es un tipo de los medios, es
más bien un médium de los ghettos), no por escaparse
hacia la nada, sino tras la semilla, sino a donde el
agua. Siempre a la raíz. Joseph, por eso te ganaste un
blues y el cariño de todos. Por eso hoy te cantamos
gracias por el jazz, caballero honorable del fútbol.
Nunca dejaste esperando a la novia del saxo, a la
chica delirio de tantos metales. Gracias por tanto
sudor, y la sangre que pusiste en tus rugidos; a tu
diario de goles le fuiste sumando un efecto sonoro
Convivencia. Año I. No 5 I 19