No.5, septiembre-octubre 2008 - Convivencia

vital. Cuando algunos presagiaban su caída, y hablar
de música era un tema tabú. Una trama ante la cual
nuestros ancestros, no hacían más que persignarse y
cruzaban los dedos antes de pronosticar. Una mano
sobraría para transcribir a los reales trovadores, con
dos pudiere hacer un cuento gótico. Giraban en el
aire mil preguntas, graffitis salpicaban las paredes que
se abrían en pedazos con un huracán de lágrimas.
Seguía lloviendo a miles sobre asfalto humedecido,
llovía siguiendo aquel sendero del abismo, nubes
asfaltadas. ¿Dónde están los músicos de esta ciudad?
¿A qué hotel de esta isla se prostituyeron? ¿A qué
lado del mar se marchó el periodismo? ¿Por qué gira
turística olvidó la crítica su razón de ser? Aquellos
que soñaron con decirle verdades a la gente, dejaban
la mirada en el mercado, o simplemente obturaban
sus oídos para no escuchar, el humilde silencio que se
levantaba entre acordes y glisandos contra el Sheriff.
A fuerza de un Giant Steps de John Coltrane, los
prodigios del Bird Charlie Paker, From África, sambas,
Andrea´s Tema, Frizzy, bossas y; otros tantos milagros
nacidos en el corazón de Richard: el Padre, el guía;
con uñas de marfil o plectros de imaginación. En solos
de su vieja guitarra, majestuosa y políglota. Anfitrión
de la peña del miércoles, en museos o en el barrio.
Antes en las tablas de un teatro cuyo nombre hoy no
puedo recordar y que ahora exhibe entre su cartelera,
la puesta de una lápida en reposición: cerrado por
labores constructivas, el arte está en peligro de
derrumbe. Luego en un lugar a cielo abierto cada
sábado a la hora en que dormía la mitad de la ciudad.
¿Quién sabe si un poquito menos? Después en una
casa de poetas e incansables bebedores, digo,
soñadores; donde el Barman pide tiempo a los clientes
para aplaudir los disparos, los misiles que el drum le
regala a la noche en Tempestad Blues, un himno con
marcado stress social, con los signos tribales del
pueblo, la canción que le pide la gente mientras
productores, locutora y sonidistas; encogen la cabeza
entre los hombros ante la apoteosis del más fiel.
Público que exige otra, y ¡otra! Cuando aquellos que
organizan la tertulia se tiraban de los ojos para
decretar el gong. Inútil, infecundo, ocioso; contrario a
las noticias que publica entre doradas letras, el bajo
de Yoan Alonso Blanco. Antes en un 4 cuerdas que le
quedaría chico, luego con un 5 ó 6 que en el comienzo
pareciera enorme para su temperamento, y después
le ayudaría a descubrir su condición mayor. El asalto a
los montes sagrados, aquel alba de sus temas más
originales: Picadillo, una nota de aplomo en el progreso
y; Paseo en clave de Fa, una vuelta natural a sus
orígenes; sin tanto adorno ni especulaciones, simple
y bien almado. Revalorizando en cada célula melódica
el dinero de la gente, el peso pinareño, visas y divisas
desde el barrio. Será por esta progresiva conexión del
bajo, drums, guitarra, que la magia de Slancio no se
acaba cuando cierran los tres bares que hay en mi
ciudad y reluce en la esperanza de la gente un
20 Un umbral para la ciudadanía y la sociedad civil
Grupo de jazz que deleita con su ritmo.
continuamos y; algún saxo de Yunior que he omitido
ex profeso entre mis líneas anteriores porque hablaba
bien seguro de que el mismo no precisaría una
presentación formal, más allá de su categoría de recién
graduado que se estrenaría como espíritu del grupo
luego de sus proverbiales interpretaciones sobre el
majestuoso Tom Jobim y su virtud loable para
componer, temas que harían de Slancio un árbol más
frutal que maderable y le valieran una calificación de
5 o súper excelente en su concierto de titulación-y
qué hablar del hechizo que conspira contra todos
cuando junta su elegancia con aquel aliento cósmico
del drums, percutiendo la vida, vendaval que sabe
bien a donde va: Diuleisis. No sé si lo logré reproducir
correctamente, su nombre se las trae como su talento.
Lo único real es que el menor que manda sobre el
drums, arranca los aplausos más atómicos, y emana
una fuerza que contagia todo el session (con matices
de rumba, rock and roll o hip hop; cada vez que
desenvaina sus baquetas) o ese patio underground
de dormidos y sonámbulos, cuerdos y ebrios; quise
decir poetas, trovadores, buena gente, malos tipos,
regulares, casa de diversidad, conocida como casa
colonial, sita frente a un policlínico; el patio donde un
barman se deleita entre canciones y poemas. Y se
torna dadivoso con mi amigo cuando sirve un doblete
de ron, casi siempre barato, mas por suerte, cubano.
Cuando llega el final del concierto junto con aquellas
cervecitas polares de diez cañas o diuresis equina.
Como dice una abuela de 70 que le sabe varios trucos
a la levadura.
El Sheriff vive. Algunos en el pueblo no se han dado
cuenta. El jazz es una bomba de fe. Slancio, una
esperanza que persiste conspirando.
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Maikel Iglesias (Pinar del Río, 1980)
Poeta y músico pinareño