VE-16 SEPTIEMBRE 2015

Ya no me mira. Estoy aquí, delante tuyo, eeehhh. No existo si no
me abro a ti. Mi vida es un sindiós si no encuentro un pequeño
habitáculo en tu cerebro. ¿Vas a negármelo ahora?
Vuelvo a encenderme. A miles de kilómetros de distancia el
prófugo está en la barra de un tugurio informe. Suena un chelo.
Estamos en 1992. Smailovic ejecuta a Albinoni, en homenaje a las
veintidós personas que fueron asesinadas mientras hacían fila para
recibir pan. De la pupila esmeralda se escapa una lágrima, otra, y otra
más. ¡Me empapa! Quiero huir pero no puedo. Atrapado en su llanto
estúpido a causa de un soldado que bebe rakija lejos, muy lejos, y a
quién apenas conoce… ¿o sí?
Me he quedado a oscuras. Me ocurre y entonces es como si
estuviera muerto. A veces dura unos segundos. A veces días,
semanas. En ese tiempo de soledad percibo presencias. O golpes. Me
buscan y me ignoran. Incluso.
No sé qué estará pasando en ese bar donde un adagio araña la
luna. Donde el agua de los ojos verdes de la chica se remansa y
espera.
> El miembro de la brigada está hablando. Su voz
está en mí, como otra vez la mirada temblorosa de esa mujer. Se
comunican. Ella lo escucha, sufre con él. Es increíble, el poder de la
emoción acercándoles. Es una sensación fronteriza con el miedo, pero
dulzona y cálida.
Rebeca me ha tomado en sus brazos. Creo que ha decidido
levantarse. Se sacude el cabello, rojizo, como de eslava. Quizá no se
llame Rebeca, pero me gusta pensarla así. Siempre he soñado una
amante con ese nombre. Me ha acariciado y estrechado contra sus
senos. Creo que estoy teniendo una erección… O la imagino. ¿Qué
importa?
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