Ma plus belle histoire - Base de données en alphabétisation des ...

Ma plus belle histoireet ce, sans raison… Une bénédiction dans certaines soirées arrosées ! Parmile monde que je connais, il y a Lucie, l’allumeuse du bureau qui se tape11 mots aux 10 minutes, secrétaire choisie par le patron sans même avoirpassé d’entrevue, excepté celle à stores fermés, entrevue que le patron acurieusement oublié d’inscrire dans les archives… Il y a aussi Roger, vieuxcochon avec ses farces de caleçons, mamelons et suçons. Il ne faut pasoublier Eugène, Jean-Yves, Karina, Josée, Bernard, Ludevic, et j’en passe…J’estime que nous étions environ 27 à cette soirée, y compris moi-même.Je suis à la cuisine avec John, Roger, Marc-Antoine et Ludevic.Voulez-vous une bière les boys ? nous demande Ludevic. Certainement mongars, une pour moi et une pour notre nouvelle vedette John, « assistant-chefestimateur de l’est du Canada ». Bravo mec, lance Ludevic d’un ton plus quesincère. Tu nous as dépassés de peu pour ce poste, moi et Roger, mais tu lemérites certainement jeune prodige. À la tienne ! À ce moment précis, Marc-Antoine y va d’une séance de tourette : « mangeur de peanut, mangeur depeanut, mangeur de peanut… ». Stop ! dit John d’un ton poli, mais concis…Mais Marc-Antoine continue de plus belle : « avaleur de balle, avaleur deballe, avaleur de b… ». Peux-tu nous lâcher un peu Marc-Antoine, ajouteRoger. Il rétorque : « y avait une balle de fusil dans ta bière mon frère ! » enregardant John. Qu’est-ce que tu dis là ? Non, rien, excusez-moi les gars,vous savez que j’ai pas beaucoup de contrôle sur mes pensées et paroles,surtout quand j’bois, ça m’prend encore plus souvent !La soirée avance et les cerveaux reculent. Mais, depuis une demi-heureenviron, quelque chose de vraiment bizarroïde semble s’être mystérieusementproduit chez mon ami John, et il n’arrête pas de se ronger les sens… Ilinterprète tout de façon difforme. Il s’assied dans le corridor qui mène à lachambre des maîtres, la tête entre les genoux. Non, ça ne tourne pas, non,il n’a pas trop bu le conard. En fait, il ne s’est jamais senti comme ça, mêmedans le pire des débauches. Les conversations ricochent de partout etsemblent toutes finir dans ce foutu couloir, exactement comme si chaqueparole était une boule de billard jouée en angle parfait par un pro de labaguette, et qu’elle finisse inévitablement par aboutir dans ce tunnel ultimed’où il se sent prisonnier ; un vortex de paroles transformées en poignardsvolants. Le problème est que John se met à focuser sur des bouts de phrase…« John #%= mort @Z& moins de un zzz ! » ou « %@foÜ?u ! ? estim@teur *+&$ de mes femmes @#* » ou encore « ?%$ lèche $Q%@ du p@tron *#$ »Pauvre John ! ! ! Paranoïa et interprétations parallèles schizo-paranormales ;voilà ce qui est fâcheux. John a probablement ingéré quelque chose de24