Clicca qui per scaricare il libro in formato PDF

spedirla, non nella solita buca delle lettere, malmessa com’era non
mi dava affidamento, bensì all’ufficio postale, dove mi sentivo
tranquillo della sua partenza.
Gli impiegati mi guardarono curiosi, mi chiesero più volte se fossi
sicuro dell’indirizzo, ebbero difficoltà a calcolare l’esatto importo del
francobollo, mi consigliarono la posta aerea, l’unica che dava
garanzie, costava tanto.
Scriverle era una mia esigenza interiore, una terapia per
sopportare il peso della giornata. Pensando a lei, vedevo ciò che mi
circondava diverso da come lo vedevano gli altri.
Mi adeguavo alle circostanze, invece che contraddire avrei finto
d’essere solidale, la sera a Carla avrei scritto i miei reali pensieri e le
personali interpretazioni che davo agli avvenimenti.
“Si meraviglierà della mia prima lettera dopo un mese e mezzo
dalla sua partenza? Mi risponderà?”
Già dalla prima sera le parole si fissarono sulla carta con facilità,
mi meravigliai della continuità nella scrittura e dell’assoluta
mancanza di correzioni, scriverle mi salvò da una sicura depressione.
L’atmosfera in casa era pesante. Per la mia famiglia lavorare
significava ciò che mio padre aveva sempre fatto e che secondo lui
era l’unico modo per guadagnarsi da vivere, in altre parole essere
assunto da un’azienda che garantisse uno stipendio fisso, le ferie, la
malattia e la pensione. Per lui avviare un’attività di qualsiasi tipo non
era da considerare.
Mia sorella andava a scuola e ci passava mezza giornata, l’altra
metà la trascorreva a studiare in camera nostra a voce alta, apposta
per infastidirmi.
Mio padre usciva dopo colazione e rientrava prima di cena.
Mia madre badava alla casa, usciva per la spesa e per le
commissioni.
Il pomeriggio lo trascorreva al telaio e la sera andava a letto con il
mal di testa. Le sue parole erano sempre le stesse:
-Muoviti, fannullone, svegliati, cosa ti abbiamo fatto studiare a
fare? Tutti i tuoi compagni di scuola lavorano già e portano a casa i
soldi! Tu cosa fai? Passi le ore a leggere stupidi libri, a scrivere lettere