Clicca qui per scaricare il libro in formato PDF

-Qualcuno conosce una pensione qui vicino?
Nessuno rispose, uno di loro ebbe una geniale intuizione.
-Avete l’indirizzo?
“Certo che l’ho, come trovarla altrimenti?”
Gli diedi il pezzo di carta dove l'avevo scritto, lui lo mostrò agli
altri, intanto dietro alla corriera le auto erano già in fila.
“Strano che nessuna di loro si metta a suonare il clacson”.
Una signora dal grande seno ci tolse tutti dall’imbarazzo.
-La conosco, è la casa di Mariuccia.
-Mariuccia?
-Mariuccia, la figlia del maresciallo! Quella che ha avuto una
creatura!
-Sì, lei.
-Non stava a Sant’Elia?
-Prima di sposarsi!
-Si è maritata?
-Da mo’, con Giovanni.
-Il ragazzo degli alimentari?
-Quello emigrato con i genitori, lui è tornato, ora hanno una
pizzeria all’incrocio con la provinciale per Positano.
-Due bravi ragazzi! Affittano sotto di loro, a Summonti.
-A Summonti? Ottocento gradini sotto di noi. C’è tempo, si può
accomodare!
Furore era un paese che non esisteva. Non si vedevano
agglomerati di case raccolte intorno alla chiesa e alla piazza, non
c’erano negozi concentrati lungo la via principale.
Furore non c’era.
Si estendeva per trecento metri di dislivello dalla cima della collina
al mare e le case erano sparse lungo quello strapiombo come se
fossero spuntate dalla roccia. Ognuna di loro aveva un piccolo
appezzamento di terra, davvero difficile da coltivare, la poca acqua
che scendeva dal cielo se ne andava a valle senza fermarsi, e in ogni
caso i pomodori, l’uva, i limoni e i fichi erano quanto di meglio io
avessi visto.
La strada percorreva tutto il paese, alternando tratti di rettilinei