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non era un buon marito e un buon padre.
A me il fatto non quadrava.
“Parti il sabato e la domenica stai con la tua famiglia!”
Mister Russo voleva pranzare a casa mia, non al ristorante, come
a me sembrava logico e naturale, insistette anche davanti a un mio
timido tentativo di dissuaderlo, mia madre non aveva dato prova di
essere una buona cuoca, avrei fatto una brutta figura.
Potevo immaginare che l’ultimo dei suoi interessi, nel voler
conoscere la mia famiglia, fosse il cibo?
Quando lo dissi a casa, mia madre ne fu entusiasta e cominciò a
pensare al menù.
-Stai calma, mamma, è un tipo frugale.
L’entusiasmo durò poco e incominciò a creare problemi.
-Non so cosa fare, cosa mettere in tavola, mi porti a casa uno
sconosciuto, che ne so io di cosa mangiano gli americani.
-Mamma, hai detto sì, non puoi tirarti indietro, ne andrebbe di
mezzo il mio lavoro e le nostre entrate.
Si convinse.
Mister Russo si presentò con un cesto di fiori che in casa durò
giorni.
Esordì dicendo che, passando con l’auto, aveva visto una chiesa lì
vicina.
-Non vi dispiace se mi assento per una preghiera?
-Non ci dispiace, noi tutte le domeniche andiamo a messa.
Dissi forzando la mano, meno saremmo rimasti in casa, meglio
era.
-Io no, devo curare il pranzo, disse mia madre.
Al ritorno aveva preparato in soggiorno con piatti, bicchieri,
posate e tovaglioli mai visti.
La maggior parte del cibo, già mezzo cucinato, l'aveva acquistato
al reparto gastronomia del supermercato.
Io avevo avvertito Mister Russo che la mia famiglia era d’origini
contadine, portata in città all’inizio degli anni sessanta dal boom
economico e dalle industrie, non doveva aspettarsi grandi cose, non
era in grado di reggere argomenti impegnativi.