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36 la Biblioteca di via Senato Milano – novembre 2009 G. Mantegazza, Capitolo XVIII, Ora, da qualche tempo, s’è cacciato in testa questo frate (Milano, BvS); a destra, Capitolo XXX, Don Abbondio incontra l’Innominato (Milano, BvS) In quella stessa occasione toccò a me il compito di fare un bilancio della pittura e dell’illustrazione che si erano confrontate con i testi manzoniani. Del resto Manzoni, nelle cui pagine non appare la minima spia di un qualche interesse per gli artisti del passato, ebbe invece occasione di confrontarsi con i migliori pittori del suo tempo che, come Francesco Hayez, Massimo d’Azeglio, Giuseppe Molteni e infine l’«ammirabile traduttore» Francesco Gonin, si misurarono non solo con la sua opera, ma anche con la sua immagine. Sappiamo quanto lo scrittore abbia apprezzato il magistero di Hayez, quando il giovane veneziano, appena trasferito a Milano, fece del Carmagnola condotto a morte (dipinto nel 1821 per Francesco Teodoro Arese, un patriota coinvolto nei famosi moti carbonari e finito allo Spielberg) il manifesto della nuova scuola romantica cui fece da guida. Altrettanto favore ebbe nel 1841 lo straordinario ritratto conservato a Brera, in cui, come notava l’amico Gaetano Cattaneo, finalmente si poteva vedere «Alessandro in una posizione naturale, e sua abituale, e con quella faccia che sarebbe tutta soave se non fosse terminata da una fronte nella quale si legge chiaramente tutta quell’abbondanza di pensieri e di idee che racchiude. Insomma è un Alessandro senza quelle convulsioni che egli tanto aborre e terme, e che l’arte non dovrebbe mai esprimere perché contraffanno quell’essere raro». Non conosciamo invece il giudizio da parte dell’interessato o del suo entourage nei confronti di quel bellissimo Ritratto dell’Innominato (1845 ca.) che rappresenta UNA NUOVA E PREGIATISSIMA EDIZIONE ILLUSTRATA DA REGALARSI PER NATALE Il “nostro” romanzo letto dal Mantegazza Come una consistente fetta del mercato, anche quello dell’editoria – e dell’editoria di pregio nello specifico – sceglie di riservarsi qualche prestigiosa uscita sotto le Feste, e novembre e dicembre sono i mesi dei portfolii fotografici, delle grandi raccolte poetiche e dei libri illustrati, delle strenne, insomma. Ma il regalo, dice qualcuno, questa volta Paolo Cattaneo ha voluto falo a se stesso, magari in vista di una prossima pensione. Qualcun altro, allora, risponde simpaticamente che l’editore brianzolo avrebbe fatto bene ad andarci prima di questa pazzia, in pensione, perché produzioni così raffinate e preziose oggi non possono trovare lo spazio né l’apprezzamento che meritano. Non dev’essere stato da poco, infatti, lo sforzo profuso per riuscire a dare alle stampe una nuova edizione illustrata dei Promessi Sposi (pp.480, €110), in grado di essere sensazionale, eppure classica e moderata nell’adesione delle tavole allo scorrere del romanzo. Ma il risultato e il piacere della sua consultazione, in effetti, ripagheranno ogni cruccio a suon di orgoglio e soddisfazione. Per la scelta della carta (Modigliani bianco delle Cartiere Cordenons) e della legatura (cartonata filo refe, lati intonsi), certo, e anche per il bel formato, inconsueto quanto basta, di ventotto centimetri per ventiquattro. Ma soprattutto per la qualità delle illustrazioni e per l’eccezionalità dell’impresa che è stato riunirle per la prima volta insieme. Se la versione scelta del testo è ovviamente quella del 1840 (anch’essa illustrata fin dalla sua prima uscita, a opera del Gonin), infatti, il corpus delle immagini è un’assoluta anteprima editoriale, l’intero ciclo di scene, figure, paesaggi, testate e capilettera con cui il celebre pittore lombardo Giacomo Mantegazza partecipò al Grande Concorso Hoepli del 1900 (vinto dal Previati): centottanta splendide illustrazioni – di cui solo otto già pubblicate –, alle quali il Mantegazza lavorò dal 1894 alle settimane precedenti il “concorso del secolo”, il che fa di questa edizione la terza di sempre per datazione delle tavole. Ma non è semplicemente l’età a segnarne il valore, né basterebbe il fatto che la maggior parte di questi disegni sia
novembre 2009 – la Biblioteca di via Senato Milano 37 l’ultima incursione di Hayez nel mondo manzoniano, confrontandosi questa volta con uno dei personaggi più popolari del romanzo e di conseguenza più frequentati dalla pittura storica, come confermano i casi di Andrea Gastaldi o di Alessandro Guardassoni che, in un clima ormai da realismo storico, rievocava il celebre episodio della conversione tra le braccia del Cardinale Federico. Quello di Molteni è un caso speculare, di un artista di sconfinate ambizioni e di altrettanto successo, che, per restare al centro dell’attenzione era riuscito, con la complicità di Massimo d’Azeglio, genero dello scrittore, a vincere la naturale ritrosia di Manzoni a farsi ritrarre. In quel magnifico dipinto a due mani, in cui il paesaggista d’Azeglio ebbe il compito di ambientare efficacemente la figura eseguita magistralmente da Molteni sullo sfondo di «quel ramo del lago di Como», gli toccò, forse suo malgrado, di essere rappresentato, come stigmatizzerà in seguito il figliastro Stefano Stampa, «con un libro in mano» e «con l’aria ispirata, come se non si fosse saputo ch’ei sapeva leggere e scrivere e ch’era un poeta ispirato». Di qui la scelta da parte di Hayez di effigiarlo, cinque anni dopo, con in mano la «famosa tabacchiera», proprio per sottolineare, come precisava sempre lo Stampa, «una di quelle familiari abitudini, che poi appunto in grazia della loro famigliarità sfuggono, o sono dimenticate dalla Storia». Resi noto anni fa una lettera importante – vero capolavoro di fermezza, di distinguo e di efferata diplomazia – in cui Manzoni troncava sul nascere le ambizioni dei due complici, impedendo loro di esporre il quadro a Brera per farsi pubblicità a sue spese, divulgando un’immagine in cui molto probabilmente non si riconosceva, nata dal “capriccio” da parte di d’Azeglio «di volere su una tela un povero soggetto e un lavoro squisito». Se l’effigiato non si ritrovò nella brillante vena estroversa di questo in realtà magnifico dipinto, l’opera, vista da molti nello studio di Molteni, trovò tutti d’accordo nel celebrarne la somiglianza e l’abilità con cui il pittore aveva saputo rendere l’idea del romanziere ispirato, carattere in cui Manzoni non si identificava. Ma questo incidente non scoraggerà affatto l’intraprendente Molteni dal misurarsi ancora con l’iconografia manzoniana, impadronendosi questa volta del personaggio del romanzo, La Signora di Monza (1847, conservato ai Musei Civici di Pavia), che appariva più congeniaandata presto sparsa e dispersa, rimanendo quasi del tutto inedita e nascosta al pubblico per oltre un secolo. Perché è la qualità del segno e del gesto di Mantegazza a fare compiutamente la differenza, la sua attenzione a tutti gli episodi chiave del romanzo, la suggestione delle immagini e delle “inquadrature”, le sapienti citazioni del territorio milanese e dei suoi costumi dell’epoca, l’eleganza della composizione. Una vera opera nell’opera quella del Mantegazza, tutta giocata sulla perfetta adesione al susseguirsi degli eventi, ma anche su un duplice approccio alla loro interpretazione, che continuamente alterna acquerelli e disegni al tratto, quasi una sublimazione dell’animo espresso dal narratore. Il pittore, infatti, – scrive Sergio Rebora nella sua Postfazione a questa edizione – «interpretò il romanzo come un’inesauribile fonte di clamorose scene di genere di cui, in molteplici casi, scelse di esasperare la narratività nella sua componente comunicativa più diretta, come in una trasposizione scenica del testo o, ancor meglio, nella regia di un melodramma», mentre «un segno calligrafico e sofisticato connota invece i capolettera e alcune immagini simboliche, quasi astratte nella loro ardita sintesi decorativa: una rosa (pag. 109), un mazzo di cardi (pag. 59), un animale (pag. 125)», e infine che, nell’elaborazione di alcuni capilettera istoriati, «Mantegazza pare concedersi un personale divertissement rappresentandovi altri personaggi ancora - Carneade (pag. 811), don Abbondio (pagg. 296, 332), don Rodrigo (pag. 59), addirittura il cardinal Federigo (pag. 256), ma anche l’allegoria dell’Abbondanza con tanto di cornucopia (pag. 318) - in un ruolo extra narrativo che finisce per risultar bizzarro. Matteo Tosi
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