FuoriAsse #21

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l’obbligo, il dovere, e in qualche modo anche il piacere, di istruire, far ridere, controllare, divertire. Doveva tenersi in contatto. Invitarli a cena ogni tanto: non tutti, certo. Solo gli intimi. E non troppo spesso, certo. Ma lo faceva! Vederli d’estate (anche quello faceva: prima di Ferruccio, il bambino, di più, certo!). Per non perderli. Sempre. Per sempre. Avrebbe fatto un altro film. Si chinò sul bambino. Ne annusò l’odore. «Dio, quanto ti amo!», gli disse. «Tesoro, adesso arriva Saida e ti prepara la colazione, ok?». Poi, poiché il bambino sembrava tranquillo tornò in studio. Si sedette. Sudore. Sudore fra le tette. Sudore sotto le cosce. Sudore. «Se non fossi così grassa non suderei…». Si tolse la stoffa, troppa, del vestito (larghissimo) che indossava in periodi come quello, da sotto le chiappe. «Dio! Quando ero anoressica non conoscevo il sudore! Era bello…». Non voleva indulgere in ricordi. Lasciò scorrere il pulsante sulla Home. «Quanta roba inutile». Lesse un po’ di nomi. «Quanta gente, scrive. Ma perché?». Lasciava che i pezzetti di testo le scorressero sotto gli occhi, senza davvero leggere. «Non c’è ancora nessuno…», pensò. Era ancora troppo presto. Era mattina. «Solo quelli dei circoletti!», si disse. Rimise la freccetta bianca sul post della Mercanzìa. Lo aveva appoggiato apposta sull’angolo, a destra dello schermo, in basso. Ci cliccò dentro una volta. La pagina si aprì. Lesse. Di nuovo quelle due dita sugli occhiali. «Questa qui, pensa di essere una profonda intellettuale…» pensò. Lo ripeté a voce bassissima. Ci aggiunse: «È incredibile!». Invece, la frase: «Ma non lo è! E in altre FUOR ASSE 144 epoche…ma zitta, idiota!», la gridò quasi. La espresse, comunque, in modo molto chiaro. Controllò i Mi Piace che la Mercanzìa aveva ottenuto con quella banalata su John Ford. Fra i tanti dementi ce n’erano due che conosceva. Una era Daniela, sua amica. Ne raggiunse la bacheca. Schiacciò il pulsante messaggio. «Ma cosa ti salta in mente di piacciare la mentecatta?», scrisse. Inviò. Sicuro, dormiva. Ripigiò il quadratino con su scritto messaggio, e aggiunse: «La negra!». Ne avrebbero riso! «Questa dorme anche da sveglia!», rise, ancora, rivolgendo all’amica Daniela questo pensiero tenero. E poi, Davide Megliori? Stava leggendo bene? C’era il Mi Piace di Davide Megliori, sotto il pezzo della Mercanzìa? «Non ci credo…». L’unico che non le avesse recensito il film. L’unico che non avesse risposto ai suoi messaggi privati. Oddio, non è che fosse proprio l’unico. Ce n’erano altri due o tre. Forse anche tre o quattro. O quattro o cinque anche, che la ignoravano. Ma erano gente inutile, senza importanza! Invece, Megliori. «Sfigati!», ripeté. Però, lui no! Ricercò in fretta la bacheca di Davide Megliori e su messenger scrisse: «Carissimo, hai ricevuto il mio invito a trascorrere una serata in casa mia, a Salita del Grillo, per vedere il mio ultimo lungometraggio? Se non vieni, capirò. È un film noiosissimo. Firmato, Giada Giadetti». E no, però doveva metterci anche qualcosa per poter parlare – nell’eventualità – male, malissimo di quella demente della Mercanzìa. La negra che lui aveva piacciato. Doveva dirglielo. Ma come? «È out!», pensò. «È completamente out! Pessime energie, correnti di negatività. Una perdente totale!» Scrisse: «P.S. Volevo anche dirti…». Ma no, non poteva essere esplicita. Con il Il principio dell’iceberg
dito indice, tre volte: toc-toc-toc. Cancellò. «Ma si, ignorare...», pensò. «Mamma!» «Don’t worry, signora! Ci sono io», gridò Saida dall’altra stanza. Giada non rispose. «Certo, io non sono John Ford…», scrisse. Avrebbe capito? Doveva arrivarci così. La malattia. La grassezza. Il ricatto emotivo: «...sono solo una donna malata…». Doveva fargli sentire quel leggero senso di colpa. Non una cosa violenta. Quanto bastava perché se la ricordasse. Cancellò, riscrisse: «Sono malata, e non certo John Ford». Rilesse, e: «Ma mi sto curando. Ho bisogno di amici, non sto bene, venga a cena. Ho una bellissima terrazza, e ci sarà la luna piena…non sia razzista al contrario, la prego…non siamo poi così ricchi!» «Mamma!» «Questa demente…di Saida!». Si alzò. Che cosa altro doveva scrivere su quel cazzo di messenger? Che cosa, perché Davide Migliori le rispondesse, e si decidesse a recensirla, il bastardo? © Dara Scully FUOR ASSE 145 Il principio dell’iceberg
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Soft Manhattan di Claes Oldenburg,
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Il bambino: vero o falso @João Via
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Fabio Visintin è l’Isola del sog
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questo asciughi, tempo che aiuta il
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Si guarda quando arrivi alla fine d
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