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egli ne avrebbe l’onta. Egli cercò di far notare
che, giacché più non si amavano, il problema
poteva considerarsi superato, e comunque non
tale da indurirli a troppo amare considerazioni:
ma lo disse con una certa vivacità, che tradiva
insieme la paura e il fastidio. La donna rispose
che la fine del loro amore era non già un conforto,
ma solo l’indizio che qualcosa di pravo era
stato fatuamente consumato, e che ella ne portava
le cicatrici. Egli ebbe una breve risata, non
cordiale. In quell’istante, cominciò tra i due un
©Flavio Ullucci
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grande odio, un odio meticoloso e travolgente;
in qualche modo entrambi sentivano che quella
differenza di venti minuti era ve- ramente qualcosa
di atroce, e che qualcosa era accaduto che
aveva reso impossibile la vita di almeno uno dei
due. Ora cominciano a pensare di esser destinati
ad una morte drammatica, insieme, come
avevano fantasticato, febbrilmente, durante il
loro folle amore.
Manganelli usa un metodo paradossale.
Si inizia da una situazione e dopo
una pagina tutto è ribaltato, come accade
davvero nei romanzi in cui l’eroe
attraverso un’esperienza cambia. Non
siamo in presenza di un racconto ma di
un romanzo di una pagina. In un’intervista
dell’8 aprile del 1979 Manganelli
confessa a Stefano Giovanardi:
«I racconti li ho scritti tutti fra il settembre e il
novembre dello scorso anno, e sono stati pubblicati
nell’esatto ordine di composizione; questo
soprattutto perché credo che nel loro insieme
essi disegnino, se non una trama, certamente
un ritmo; il ritmo degli stati d’animo che
si succedevano assolutamente e incompatibili
tra di loro come le ipotesi di universo di volta in
volta narrate… Avevo per caso molti fogli di
macchina leggermente più grandi del normale,
e mi è venuta la tentazione di scrivere sequenze
narrative che in ogni caso non superassero la
misura di un foglio: è un po’ il mito del sonetto,
cioè di una struttura rigida e vessatoria con la
quale lo scrittore deve necessariamente misurarsi.
Ma il fascino è tutto qui: in un tipo di
scrittura che ti obbliga all’essenziale, che ti
costringe a combattere contro l’espansione incontrollata.
Insomma, credo che se non avessi
avuto quei fogli non sarei mai riuscito a scrivere
questo libro».
Sono indicazioni di poetica interessanti
per capire la macchina narrativa di
Manganelli, il suo modo di lavorare “forzato”
da una misura vessatoria come
quella del foglio paragonato ad un “sonetto”.
Anche in questo caso si parla
dell’essenzialità della “prosa poetica”. La
costruzione ci indica inoltre un modo di
leggere il libro perché Centuria ha una
sua unità per ispirazione e per costruzione,
anche se poi possiamo leggere
Guido Conti