“A Arte, mais uma vez, invadirá o Oficina. Suas ... - Colégio Oficina

Ela era uma mulher de solenidades. Não falava,
entoava. “Minha vida é extensa...”, era a frase
com que iniciava a narrativa. Analfabeta, fazia
literatura pela boca. E mesmo limitada por uma
seqüência de derrames, parte dos dedos com que
tocava a lama do mundo paralisados, Ana era grande.
Carregava nos gestos uma largura de alma. E o rio era seu
espelho em mais de um sentido. A mulher que moldava o
barro do chão só pisava o reflexo do céu.
Ana das Carrancas costumava dizer que sua arte era a síntese de seu amor por um cego que via o
mundo, mas não era visto por ele. Entre ela e Zé dos Barros nunca se soube quem era criador, quem era
criatura. Ela já veio ao mundo retirante, na cidade pernambucana de Ouricuri. Mas diferente de quase
todos, nunca lamentou a terra estéril sob seus pés. A estirpe de mulheres da qual era continuidade
moldava pratos, panelas, vasos. Ana aprendeu com a mãe, e antes dela a avó, que do barro se arranca
tudo, até a vida.
Poucos anos depois dela, José Vicente de Barros nasceu em Jenipapo, outro canto sertanejo.
Desembarcou na vida sem olhos, por culpa do amor incestuoso entre primos-irmão. Desde cedo a ele
ensinaram que “quando Deus faz uma criança sem vista é porque quer que ela sobreviva como pedinte”.
Para se localizar na escuridão, desde menino ele balançava a cabeça. E nesse de lá pra cá, de cá pra lá,
encontrava equilíbrio mesmo nas trevas. Ana e Zé só cruzaram seus pés descalços quase trinta anos
mais tarde. Ana tornara-se viúva desde que seu marido despencara de um pau-de-arara. Conheceu Zé
pedindo esmolas na feira de Picos. Ele balançava guizos, cantava cantigas [...] Zé despertou. Pediu a
moça certa em matrimônio. E passaram a dividir teto e misérias: Ana na feira, Zé nos guizos.
Um dia a vizinha abordou Ana na rua. “Desenteirei açúcar do meu filho para dar esmola a Zé”, queixouse.
O rosto de Ana queimou de vergonha. Tirou uma nota do bolso e retrucou: “Enteire de novo o
açúcar do seu filho. Por Zé ele não vai passar fome”. Naquela noite não dormiu. Sua tristeza não coube
na rede que dividia com Zé. Quando acordou, chamou o marido e anunciou: “Meu velho, nunca lhe fiz
um pedido. Mas hoje lhe peço. De agora em diante, você não vai mais pedir esmola". Assustado, Zé
rebateu: “Deus me fez sem vista para que eu pedisse esmola”. Ana fincou pé: “De hoje em diante sua
vista é a minha. Você pisa o barro, eu faço a peça. Nós vamos levar para a feira, nós vamos ser felizes”.
Ana pegou a enxada e caminhou até as margens do São Francisco, em Petrolina. Diante da fartura de
líquidos, invocou o espírito do rio: “Meu grande Nosso Senhor São Francisco. Pelo poder que ostenta,
pelas águas que estão correndo, do próprio barro melhore a nossa vida”. Ao terminar, juntou um bolo de
lama e fez, sem que até hoje saiba como, a primeira carranca. Começou levando na feira, suportando
calada riso e maldades. “É tão feia quanto a dona”, cutucavam. No dia seguinte, em vez de uma, Ana
levava duas. Até que caiu nas graças dos turistas e dos ricos da cidade e, de lá, suas obras ganharam o
mundo. Ela então deixou de ser Ana do Cego e virou Ana das Carrancas. E ele virou Zé dos Barros.
As carrancas de Ana são diferentes de todas as outras que, desde o final do século XIX, apontaram a
face horrenda na proa das barcas do São Francisco. A maioria dos carranqueiros célebres esculpe em
madeira, Ana, em barro. Mas a maior singularidade são mesmo os olhos vazados do seu monstro. São
eles que dão a expressão melancólica, contendo mais sofrimento do que ameaça, à obra de Ana. É do
feminino que Ana tira sua carranca dilacerada diante da dor do mundo.
“Os olhos vazados da carranca são uma homenagem a ele. O Zé pisa o barro, prepara o bolo, faz a
forma no pensamento. Eu moldo. Furo o nariz, as orelhas. Então, toco um pedaço de pau bem feitinho
no olho”, me contou ela, anos atrás. “Não me sinto bem furando os olhos. Furo com pena, com dor. É
2008Salvador/sec./extraclasse/ OficinConcert/ 20080808_RoteiroGeralFina-EM.doc/prof-nJ