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como um zumbi e fui até o sítio. Logo que me
viu, o rosto marcado pelo choro, a mãe de
Clarice se desesperou: “Aconteceu alguma coisa
com o Vlado!”
O clima político nesses dias era quase
irrespirável. Os boatos se amontoavam, sempre
em tom de ameaças, plantando medo nas
pessoas.
Eu me sentia desarvorado, sem saber o que
fazer. Eu que filmava tudo, porque não filmei
nada naquele momento? Me sentia impotente
mesmo, vendo, mais uma vez, a História desabar
sobre nós com sua força destruidora, tal como
havia feito em 64 e, depois, em 68. Só que agora
a dor parecia mais forte, em parte pela perda
do amigo e companheiro e, em parte, pela falta
de razão, pelo inexplicável, pelo corte vazio de
sentido. Eu estava desligado de qualquer
estrutura partidária, de qualquer apoio político
mais organizado, coisa que ainda me fazia muita
falta.
Como já disse no início dessas memórias, meu
temperamento é assim, instável, no mesmo
instante em que estou no paraíso me vejo
arremessado ao fundo do poço, tomado por
uma subjetividade que procuro sempre controlar
com uma construída racionalidade mas que,
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