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Meu pai, às voltas com seus próprios demônios,
a dificuldade de vencer os desafios que a si mesmo
endereçava, a derrota como o fantasma perturbador,
que alimentava seus sonhos desde
criança. Meu pai se isolava em suas terras arrendadas,
numa luta desigual com a natureza e com
seu próprio destino de quem jamais pode esquecer
que um dia, com apenas 12 anos, perdera o
pai e, com ele, a fortuna e o poder, dilapidados
pela inépcia comercial de minha avó e pelas
mãos de “amigos” e parentes ambiciosos.
Era assim. Meu pai era essa ausência marcante,
um oco que eu me via obrigado a estar sempre
preenchendo com o que eu conhecia dele. E de
nada adiantavam suas voltas à cidade, o tempo
que passava conosco. Ali era o domínio de minha
mãe, leoa. E meu pai era só explicações, dificuldades,
discursos. Meu pai, o verdadeiro, era
aquela solidão do ermo, onde podia enfrentar
sozinho as inquietações de seu espírito inconformado,
místico, sofrido.
Em vão, no entanto, eu tentei viver esse
personagem. Seria uma saída possível, a solidão
é parte de minha personalidade. Mas não é
tudo. É impossível viver cheio de segredos,
imagens, idéias - e aceitar morrer com elas, no
silêncio. Esse, aliás, é o azar de criminosos e
mentirosos.
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