April - Experimenta.de

Corinna Antelmann wurde 1969 in Bremen geboren und lebt seit inzwischen sieben Jahren im österreichischen Linz. Die studierte
Geistes- und Kulturwissenschaftlerin hat als Drehbuchautorin, Dramaturgin und Regieassistentin für Film, TV, Theater und Hörfunk
gearbeitet.
Als Autorin von Kurzgeschichten und Romanen wurde sie für verschiedene wichtige Literaturpreise nominiert. So wurde zum Beispiel ihr
Jugendbuch „Im Schatten des Mondes“ für die Segeberger Feder 2012 vorgeschlagen. Bereits zweimal wurde sie mit einem Mira-Lobe-
Stipendium des österreichischen Bundesministeriums für Unterricht, Kunst und Kultur ausgezeichnet. Im April 2013 erhält sie den Frau-
Ava-Literaturpreis. Auf ihrem Internet-Auftritt corinna-antelmann.com gibt sie einen Überblick über ihr Schaffen und gewährt Einblicke
in verschiedene ihrer Werke.
Jetzt brauche ich einen Kaffee.
Ich weiß nicht, in was für einer Welt ich lebe, was meinst du?, frage ich das Gesicht meiner
Großmutter, während ich mich mit meinem Becher Milchkaffee an den Tisch setze. Der Ort, nach
dem ich immer gesucht habe, ist irgendwann im Laufe der Familiengeschichte zurückgelassen
worden: Allein. Er hätte sich längst in eine innere Heimat verwandeln sollen, glaubst du nicht? In
ein Gefühl inneren Geborgen-Seins oder nenn es, wie du willst.
Geborgenheit. Großmutter hätte das Wort zurückgejagt in ihre Gedärme, damit sie es ein für alle
Mal ins Klo hinunterspülen hätte können, denn mit der Geborgenheit ist das so eine Sache, wenn
du auf der Flucht gewesen bist und auch den Körper hast verlassen müssen für die Momente
des Schmerzes. Wenn ich sie danach gefragt habe, hat sie immer behauptet, ihr sei kein Haar
gekrümmt worden, damals, als das Haus ihres Vaters gestürmt wurde. Nicht ein Haar, mein Kind,
den ganzen langen Krieg über nicht ein einziges Haar.
Und woher, liebe Dame, sag, woher stammen dann die Zahlen, die mich aus meinen Büchern
anspringen, aus den Berichten der Flüchtenden und aus den Aufzeichnungen der Historiker? Wie
kommen sie zustande?
Wen soll ich dazu befragen? Das Haus meines Urgroßvaters gibt es nicht mehr, keine Wand ist
stehengeblieben, die mir davon berichten könnte. Mit dem letzten gefallenen Stein ist dort das
Schweigen eingezogen.
Aber auch das ist normal.
Auch? Ist es normal, wenn Großmutter schweigt? Normal, dass sie behauptet, ihr sei kein Haar
gekrümmt worden, und dennoch von Traurigkeit überzogen ist und von Wänden umgeben, die ihr
zur ersten Haut geworden sind, nachdem die natürliche Haut sich als schlechter Schutz entpuppt
hat? Und auch die zweite, dritte, vierte, fünfte hat sie im Stich gelassen, genau genommen. So ist
dir allein die Haut aus Stein geblieben, die ist dir besser erschienen als nichts.
Stimmt’s, Oma?
Die Liebe zu deinem Maler muss deine letzte gewesen sein. Als Erinnerung an eine Zeit vor dem
Krieg, vermute ich. Danach war Schluss mit der Liebe. In jeder Hinsicht: Schluss.
So jedenfalls haben es mir deine Wände erzählt, gerade eben, du hast sie nicht gehört, und wenn
doch, sie hätten sich das Wort nicht verbieten lassen von dir, denn du bist tot.
Ich packe meine Bücher aus und breite sie auf dem Esstisch aus. Ich muss entscheiden, welche
ich aufstellen möchte. Da verzieht sich der Mund auf dem Portrait. Überhaupt ist ihr Lächeln über
Nacht schmaler geworden, finde ich. Es hat sich besser leben lassen mit dem Verschweigen, da
sollen die Bücher sie nach ihrem Tod nicht doch noch plötzlich mit dem Sprechen bedrängen.
Sei es ihr gegönnt.
Ich verstaue die Bücher zurück in die Kiste und bringe sie auf den Dachboden. Verschließe
das von Fremden zusammengetragene Wissen um Damals im Oberstübchen. Dort wird es
weiterarbeiten.
Du konntest es nicht, Oma: Den Schmerz überwinden. Stattdessen hast du ihn mit eingemauert
April 2013 31
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