April - Experimenta.de

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in dieses für dich neue Haus, das du beziehen musstest,
nachdem es das Haus deines Vaters nicht mehr gegeben
hat. Jetzt atmet es diesen Schmerz zurück in die Lungen
deiner Kindeskinder, und ich schnaufe durch und
bereinige die Luft.
Wenn es möglich sein sollte.
Wieder kommt die Nacht, und in meinem Zimmer hocken
zehn Klageweiber in einem Kreis und wimmern. Sie
beklagen den Verlust und weinen über das Leid, das
über die Großmutter gekommen ist, über sie und ihre
Schwestern, die leiblichen wie auch die Schwestern im
Schicksal, die nur unfreiwillig zu Schwestern geworden
sind und sich deshalb immer fremd geblieben.
Am nächsten Morgen bin ich erschöpft. Ich laufe durch
das Haus und öffne die Türen und Fenster. In der Kammer
entdecke ich ein Glas Apfelkompott. Ich nehme es mit in
die Küche.
Kaum trete ich ein, beginnt die Wand wieder zu sprechen,
als habe sie nur auf mich gewartet. Komm näher, sagt
sie, komm, Julietta, und ich gehorche, und dann höre ich
Großmutters Stimme über die Grenze hinweg. Sie klingt
froher, als ich sie in Erinnerung habe.
Ich nehme eine Schüssel und einen Löffel und setze mich.
Ich finde es gut, dass es dich gibt, sage ich zu dem Bild
an der Wand und weiß: Die zehn Klagefrauen, das bin ich
gewesen. Und mein tiefer Seufzer hat dir das Lächeln auf
das Hundertwasser-Gesicht zurückgegeben.
Spürst du das?
Warum bist du da?, fragt die Wand noch einmal, und ich
sage: Überleg dir die Antwort selbst.
Dann verspeise ich das Apfelkompott mit großem
Appetit.
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32 April 2013