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wenn was fehlt, wird keinem was fehlen.
Denn inwendig ist es gleichfalls verhunzt
in den heutigen Vortragssälen.
Die Jugend entbrennt an dem brennenden Geist,
der aus freiestem Kopfe und Leibe
sich an Goethe und Pallenberg beweist
nebst anderem Zeitvertreibe.
Es ist die verkörperte Revolution,
und er ihr markantester Barde,
und ich übergebe mich vor dem Ton,
denn ich bin von der weißen Garde.
Kleinigkeiten
Es ist schwer, wenn man erschüttert ist, von Grund erschüttert
unter dem unmittelbaren Eindruck eines künstlerischen Erlebnisses,
darüber Rechenschaft ablegen zu müssen. Man fühlt im eigenen
Herzen die Unendlichkeit im Herzen eines Dichters, seinen
Sprung in den Weltenraum, und man möchte schweigen ...
Man möchte, aber man kann nicht, und darum muß Herr Moriz Scheyer, der
Flachsten einer, über Werfels »Schweiger« sprechen. Selbst nach seiner Kritik
scheint es sich aber um eine dämonische Angelegenheit zu handeln, bei
der zwei Seelen in der Dichterbrust um den Erfolg ringen, nämlich Csokor mit
Müller, der offenbar von jenem überschrien wird, wobei Werfel den Sieg davonträgt.
Jener Scheyer jedoch hat sich kürzlich mit Recht, wenngleich ohne
Talent über die Publikation eines holländischen Verlegers aufgehalten, für
welche die österreichische Regierung Geld hinausgeworfen hat und in der das
Kapitel »Österreichs Dichtung seit dem Umsturz« vom Kasmaderschen Standpunkt
behandelt scheint, indem als die Repräsentanten der österreichischen
Dichtung die Parnassiens der Reichspost dem Ausland vorgeführt werden. Dagegen
muß Scheyer bemängeln, daß unter anderen die Herren Salten und
Dörmann, man denke nur, überhaupt nicht vorkommen und ein Kronionshaupt
wie Decsey, der überdies sogar Redaktionskollege des Scheyer ist, mit
einem Satz abgetan wird. Er trägt aber noch in einer besondern Notiz der
Vollständigkeit halber nach, daß unter den nicht genannten Namen der österreichischen
Dichtung »sich auch Sil Vara befindet«. Sonst fehlt offenbar keiner.
Aber sich vorzustellen, daß ich mich in der ganz und gar vervollständigten
Liste wohlfühlen würde, dazu gehört schon einige Phantasie. Ich muß es
ja nur immer feststellen, um die abgründige Schweinerei dieses Literaturwesens
zu beweisen, denn ich habe weiß Gott kein stärkeres Beispiel zur Hand;
daß es mich aber für die schamlose Nichtbeachtung mit dem allerpersönlichsten
Nervenglück entschädigt, nicht beachtet zu sein und in allen diesen Katalogen,
Lexikons, Anthologien, Zeitschriften, Zeitungen und sonstigen Protokollen
des Schwachsinns und der Impotenz nicht zu existieren, das sollte man
mir glauben. Stets habe ich, wo meine Erlaubnis notwendig war, diese verweigert.
Den Schüttelfrost vor jeder Berührung mit irgendetwas, was Literatur
ist, nennt dann eben diese: »Eitelkeit«. Denn sie glauben wirklich, daß ich von
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