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Verfallssymptom. Zwar gibt er zu: Schließlich, was ist dabei? Warum soll eine
junge Nonne nicht Zigaretten kaufen und rauchen dürfen ... «
Gewiß; aber wenn man es zum erstenmal sieht, wundert man sich
doch.
Es stimmt da etwas nicht; ich weiß nur nicht, was.
Ich schon. Er hat eine Krankenschwester mit einer Nonne verwechselt und
dürfte, wenn er eines Feuerwehrmannes ansichtig wird, sich wundern, daß
hier die Offiziere noch in den alten Uniformen umhergehen. Aber selbst wenn
es eine Nonne war, so staunt man doch, daß Mosse um dieser Beobachtung
willen, die in Berlin vielleicht auch zu haben war, einen Mann nach Wien
schickt. Allein nicht genug an der Nonne. Er sitzt in seinem Hotelzimmer, es
klopft.
»Herein!« habe ich gesagt und mich nicht umgedreht, weil ich
vermute, daß es das Zimmermädchen sein wird, und weil mein
Zimmermädchen nicht besonders hübsch ist.
Schlankl. Also man versteht, wenn sie hübsch gewesen wäre, hätte er sich
umgedreht. (Es könnte von Großmann sein.) Wer steht aber vor ihm? mitten
im Zimmer?
... ein schwarzer, dicker Mönch mit einer Liste.
Nun wird es mir aber doch ein bißchen zu bunt mit den Wiener
Merkwürdigkeiten.
Von jetzt ab schreibe ich bei verschlossener Tür.
Recht so, da beobachtet sich's besser. Zum Beispiel dies: »Der Wiener« hat
eine sonderbare Gewohnheit, die es erklärlich macht, daß er keine Aktenmappe
trägt. In Berlin trägt nämlich jeder eine.
Der Wiener ist kein Mensch für Aktenmappen, weil er nicht genügend
Hände hat. Mit der einen Hand sucht er in der Westentasche
nach seinem Zahnstocher; mit der anderen Hand hält er seinen
Freund am Jakettknopf fest ...
Und wer weiß, ob in den wenigen Aktenmappen, die man sieht,
nicht Häuptelsalat befördert wird, anstatt der Akten?
Aber den Berliner, der die Beobachtungen drin hatte, hätte der Wiener nicht
am Jakettknopf festhalten sollen.
* * *
ER WIRD FRECH
Der Berliner in Wien weiß nicht nur Bescheid, sondern wird auch frech.
Es ist nämlich Herr Viktor Auburtin, der auf diesen Namen hört, weil er ganz
Deutschland mit Esprit versorgt. Schon daß er die Ödigkeiten, die er dem Berliner
Tagblatt in Fortsetzungen erzählt, »Wiener Spaziergänge« betitelt, muß
man eingedenk des Umstandes, daß unter diesem Titel einmal auch Geist erschienen
ist, als Unjebühr empfinden. Aber er schließt eine dieser Bummeleien
wörtlich:
Das ist der Volksgarten, den Peter Altenberg berühmt gemacht
hat. Auf diesen Bänken ist er oft gesessen und hat die Beine der
vierzehnjährigen Mädchen betrachtet. Dann hat er seine Schreibtafel
vorgeholt und hat sie (die Beine der vierzehnjährigen Mädchen)
in die deutsche Literatur eingeführt.
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