RICHARD i

RICHARDS HEFT
Vorwort
M an kann nicht schreiben ohne —
schwer zu sagen, sehr schwer zu sagen, höchst
bedenklich es zu sagen —
nun, man meint doch immerhin, etwas zu wissen,
wenn man schreibt.
Und ganz verkehrt scheint mir das auch nicht.
Man lebt doch, und so weiss man auch.
Es soli nicht gleich heissen, wenn man schreibt:
hort mir zu, ich habe die letzte Weisheit zu verkünden.
Das muss es nicht unbedingt bedeuten.
Und doch weiss man irgend ein Aeusserstes. Und
zwar meine ich, dass jeder Mensch, aber auch
jeder so etwas Aeusserstes weiss; auch ein jeder,
so töricht er immer sein mag, lebt doch — wenigstens
manchmal — sein Leben. Ein Leben, das,
wenn es auch nichts weiter als Nachafferei ware,
doch zugleich sein eigenes, einmaliges, nichtwiederholbares
Leben ist.
Und wenn nun die Bemiihung dahin ginge, dieses
eine, einmalige, originale Leben — so unorginell
es im Allgemeinen auch sein mag — das Besondere
meines Lebens, meines Ich's aufzuschreiben,
um diese Kleinigkeit, diese Nichtigkeit, die, wie
das Meiste, wie fast alles sehr schnell vergessen
sein wird, um dies atomische Etwas zu verewigen,
festzuhalten (für ein paar Jahre — was wird es
weiter sein?) —
101