RICHARD i

Dann immer wieder taucht die erschreckende
Frage auf: ob das nun auch wirklich das Leben
sei: dieser Augenblick; der Ort an dem wir sind;
wir selbst: das Leben. — Oder? Ja, was sonst? Und
nur weil es garnichts anderes sein kann, so ist es
schliesslich „immer wieder das Leben".
Das ist, zum Teufel, ist vielleicht nur Traum
Gedanken, grauenvoll, man glaubt es kaum
Und schemenhafte Bilder ohne Sinn
Ich zweifle dran, ob ich es selber bin
Der hier so liegt und in das Laken pisst
Und ob das wirklich auch. das Leben ist.
Eine Vision verfolgt ihn durch die Nacht: der Ver-
rückte mit normalen Eigenschaften.
Ein ganz leerer, fast mechanischer Mensch, dessen
Mechanismus so gut lauft, dass man ihn für einen
gewöhnlichen Menschen halt.
Welch grauenvoller Irrtum—wenn man selber leer
ist! —
Er hatte Angst vor Tod und Grab
Und musste immer daran denken,
Besonders nachts lenkt ihn nichts ab.
Da malt ihm seine Phantasie i
Aus einem Nichts das graue Ende
Mit tausend Schrecken wie noch nie.
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