Nachruf - Welcker-online.de

fährt, daß es uns schlecht geht. Daß die Ärmsten der Armen verhungern und
die andern — zur Not — versorgt sind. Sie genieren sich nicht, für die Bettler
betteln zu gehn, auch wenn's keine Medaille mehr trägt und selbst wenn's keine
Reklame mehr trüge, nur die Wohltat, nichts geben zu müssen; so selbstlos
sind sie. Ihnen die Erbärmlichkeit, den andern das Erbarmen. In ihren Zeitungen
wird der Hungertod von Studenten — die Fälle sind gesucht — zu Stimmungsbildern
verarbeitet: »Wochenlang datierte dieses stumme Ringen, wochenlang
saß der Arme kraftlos zuhause, sah er unzählige Male auf die Tür ...
Niemand kam, niemand half, nur der Tod schlich herein und schlich langsam,
langsam auf sein Opfer los«, und so starb jener, der durch das Feuilletonhonorar,
das dieser an seinem Hungertod verdient, zu retten gewesen wäre.
Es muß das Klima sein; anders ist bei den Menschen, die hier den Kulturton
geben und nehmen, dieser unbezähmbare Drang nach seelischer Entblößung
nicht zu erklären und in keiner andern Zone beobachtet man diese
völlige, ihrer selbst unbewußte, keiner Fliege ein Haar krümmen könnende
Grausamkeit, die sich noch an den Motiven des Mitleids und der Nächstenliebe
vergreift. Sie fühlen vielleicht mehr, wenn sie Blinde frozzeln, als wenn sie
Tote beklagen. Aber wenn sie beim Nachtmahl die Statistik der Kinderleichen
ihrer Stadt lesen und daß sich da »die Kette zusammenschließt, die bei der
Unterernährung beginnt und beim großen Sterben durch Tuberkulose und
Blutarmut endet«, so fühlen sie nicht einmal, daß sie selbst die Kette sind mit
ihrem Handel und Wandel, mit ihrer Presse, mit ihrer tödlichen Moral von Leben
und Lebenlassen. Und während ein Schock ihrer Opfer verscharrt wird,
wälzt sich eine Jauche von Frohsinn durch die Straßen, aus der kein Menschenfischer
einer Seele habhaft werden kann. Die hier entarten noch in der
Niederlage. Was hier lebt, wüßte keinen Grund hierfür anzugeben; aber sie
sind von einem nie enttäuschten Wunderglauben berechtigt, der dem Selbsterhaltungstrieb
eine Art Weihe gibt. Sie sind im Krieg nicht von Bomben, sondern
von Flugzetteln heimgesucht worden, sie überstehen die Revolution, weil
sie überzeugt sind, daß die Bolschewiken — Plural von »der Bolschewiki« —,
deren Problem der Spießbürger aller Kapitalsverbände doch wenigstens in
Angstträumen erlebt, nichts für Wien sind. Sie haben auf Vulkanen getanzt;
sie machen sich's in Kratern kommod. Wie sollte ihnen die Revolution was anhaben,
da sie die österreichische Ordnung aushielten und vor der Weltgeschichte
mit dem Merkmal dastehn, »in diesem Wust von Raserei«, im Mittelpunkt
der nationalen Hexenküche es »gemütlich« gefunden zu haben! Wenn
ein Cafétier seinen Entschluß, abzudanken, feierlich widerruft, so nehmen
sie's als Pfand für die Restauration der Monarchie, und der Untergang des
Wieners vollzieht sich nur wie der des Hans Styx, der endlos aus der Versenkung
auftaucht, um zu versichern, daß er einst Prinz war von Arkadien. Diese
einzigartige, am höchsten Vorbild geschulte Überlebensfähigkeit erklärt sich
als Gabe, zugleich nach oben und unten, nach der Vergangenheit und nach
der Zukunft den Anschluß nicht zu versäumen. Er kriecht überall hinein, wo
es dem ungelenkern deutschen Bruder »vorbeigelingt«, und wenn dieser noch
untendurch ist, ist jener schon obenauf. Er hat einen »eisernen Vurrat« von
monarchistischen Vorstellungen, an den er nicht rühren läßt, aber kein
Schlagwort der Entwicklung gibt es, auf das er nicht anbeißt. Dieses Charakterbild
einer in Bewegung geratenen Gallerte, deren Farbenspiel das Entzücken
aller Kulturspezialisten bildet, kommt am deutlichsten in der Schamlosigkeit
eines Literatentums zur Erscheinung, das gestern vor dem elastischen
Schritt einer Sekundogenitur im Staube lag und sich heute um einen Freiplatz
auf der Barrikade bewirbt, das seinen Männerstolz hinter Königsthronen nun
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