Nachruf - Welcker-online.de

den beispiellosen Gewinn ermessen, den sein Verlust bedeutet, nebst der Frivolität
jener, die ihn betrauern. Denn wenn zum endlichen Beweise der
Menschheit allüberall die Stunde anbricht, wo Vaterland als Zeitverlust und
als eine Einbuße an Lebensgütern empfunden wird, so grenzt es an Affenschande,
den abgelebten Fabel— und Fibelwert einem Verein reservieren zu
wollen, dessen Statuten geradezu darauf abgezielt waren, ihn zum Schaden
seiner Mitglieder auszuwirken. Es kann angesichts des Hingangs dieses Toten,
der es lange genug war und uns von der Pietät zu leben zwang, keine
würdigere Empfindung geben als die der Freude, gemindert durch das
schmerzliche Bedauern, daß kein Teilchen von ihm übrig geblieben ist, um sie
zur Schadenfreude zu veredeln. Wenn Deutsch—Österreich sich vom Gemüt
seiner Inwohner verführen lassen wollte, sich als ein Stück von ihm zu bekennen,
so gäb's eine Mordshetz. Es sollte aber nicht. Nur den einen Zusammenhang
darf es geben: die dumpfe Erinnerung an einen überstandenen Angsttraum.
Wir hatten einmal eine Sage gehört von einem bösen Mißstaat, den ein
Dämon träumte, nun schliefen wir ein und träumten's auch. Erwachend aber
greift Zettel der Weber, der nicht in die Arme einer Feenkönigin, sondern einer
Hexe eingerückt war, die ihn immer zu salutieren zwang, sich noch einmal
an die Stirn und spricht:
»Ich habe ein äußerst rares Gesicht gehabt.« Er hat das österreichische
Antlitz gesehn. »Ich hatte 'nen Traum — 's geht über Menschenwitz,
zu sagen, was es für ein Traum war. Der Mensch ist
nur ein Esel, wenn er sich einfallen läßt, diesen Traum auszulegen.
Mir war, als wär' ich — kein Menschenkind kann sagen, was.
Mir war, als wär' ich, und mir war, als hätt' ich — aber der
Mensch ist nur ein lumpiger Hanswurst, wenn er sich unterfängt,
zu sagen, was mir war, als hätt' ich's; des Menschen Auge hat's
nicht gehört, des Menschen Ohr hat's nicht gesehen, des Menschen
Hand kann's nicht schmecken, seine Zunge kann's nicht begreifen,
und sein Herz nicht wieder sagen, was mein Traum war.
Ich will den Peter Squenz dazu kriegen, mir von diesem Traum
eine Ballade zu schreiben; sie soll Zettels Traum heißen, weil sie
so seltsam angezettelt ist, und ich will sie gegen das Ende des
Stücks vor dem Herzoge singen.«
Es geht über Menschenwitz zu sagen, was es für ein Traum war. Er hatte
geträumt, daß er die Montur eines Esels trug! Was für ein Esel war er, diese,
Montur zu tragen! Und wie er sich schämt! Er war einrückend gemacht;
nun rückt er von sich ab. Und die hier? Die bekennen sich zum Alpdruck dieser
feldgrauen Nacht und träumen von ihrem Traum. Zeit—und Landsgenossen
dieser Unsäglichkeiten gewesen zu sein, es erniedrigt sie nicht. Sie fühlen
keinen Schauder vor dem guten Gewissen, das ihnen fernern Schlaf, Verdauung
und Begattung erlaubt; nein, sie fühlen einen Zuwachs an Ehre: den Anstiftern,
Organisatoren und Helfern einer Tat, die eine Zukunftsbibel als das
größte Erbrechen der Sünde in das Antlitz der Schöpfung zeichnen wird, auf
der Straße zu begegnen und die blutige Hand zu drücken, den Scharlatanen
am Weltgericht, Diurnistenseelen, die den jüngsten Tag dazunahmen, und die,
wenn sie sonst nichts über uns verhängt hätten als die Posaunen ihrer blechernen
Phraseologie, und wenn wir ihres Waltens keinen Hauch verspürt
hätten als die Verwandlung eines österreichischen Eisenbahnklosetts, des Inferno
der Friedenszeiten, in einen Protektionsplatz — ihr ganzes emeritiertes
Leben dortselbst zu verbringen Anspruch hätten! Diese Eisenfresser, die nicht
einmal ahnten, daß sie vom Wucher geschoben wurden wie ein Waggon
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