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chinchorro no, por favor, allí no. Y los sargentos forcejean
para inmovilizarlo y poder trasladarlo. El detenido gira el
cuerpo, lo encoge para luego estirarlo como un resorte y
escapar de las manos de los carceleros, hasta que ya no
puede hacer más movimientos y lo conducen a rastras por
delante de las celdas. Va llorando y pide disculpas, no
quiere que lo tomen como un antisocial, es un hombre
bueno, pero de mucho apetito, ese es su único delito. Al
chinchorro no, tengo miedo, dice. Le quitan la ropa, como
establece el castigo, lo echan dentro de la celda y la cierran;
pero los soldados saben que no han hecho mucho, el
detenido continúa pidiendo comida porque es un hombre
de buen apetito, está convencido de que esa excusa basta
para que lo comprendan.
Los sargentos abren la celda, le advierten que si sigue
alterando el orden se van a poner muy furiosos. Pero nada
hace que se calle, pide comida una vez tras otra. Uno de
ellos entra desesperado y lo golpea muchas veces hasta
darse cuenta de que no se callará mientras tenga
conocimiento. Otro soldado trae un juego de esposas para
las manos y los pies y un poco de vendas para taparle la
boca. Forcejean un rato hasta que se deja de escuchar la voz
del detenido. Después cierran la puerta de un tirón y por
los pasos de los sargentos y la manera en que dejan caer las
botas, los detenidos deducen que están cansados. Vuelve el
silencio, un silencio que habían olvidado por varios
minutos.
Al amanecer, abren la celda de castigo. Nadie ha podido
conciliar el sueño pensando en el hombre del chinchorro, en
la humedad del piso bañado por esa gota de agua que
inevitablemente cae desde el techo y choca contra su cuerpo;
saben que es insoportable permanecer un día completo allí.
Cuando le quitan la venda de la boca todavía llora, ahora
con menos fuerza, pero aún se puede escuchar su voz: tengo
hambre, por favor, soy un hombre de buen apetito.
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