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al a amanecer. Desconocía esa palabra y alcé los hombros.
Entonces explicó que la muerte era como el tío que se fue en
balsa y no volveríamos a ver. Y corrí a tomarme la leche, no
quería ese castigo, pero ella me detuvo para apretarme
contra su pecho. Esa mañana me quedé dormido sobre el
sofá y tuve fiebre. Las vecinas pasaban cerca de mí y me
observaban con lástima. Con misterio se hablaban al oído. El
estudio de Salvador no lo volvieron a abrir en mi presencia.
Perdí el apetito y mis espacios parecían que nunca podrían
volver a llenarse.
Hasta que miré por la ventana de la casa de Salvador y lo
vi escondido en el verde de su último cuadro, se puso un
dedo en los labios para que no lo descubriera, entonces reí.
Callé el último secreto que él compartía conmigo. Me
enseñó a no revelar los temas que pintaba cuando
preguntaran los curiosos. A veces me sorprendían
conversando con él. Me bastaba con saber que seguía allí,
dándole los toques finales a un cuadro inacabable. Por eso,
a partir de ese día en que conocí que la muerte no es
concluyente, estoy loco para el resto del mundo.
Comenzaron a darme pastillas que el sicólogo recomendó.
Desde esa experiencia lucho contra lo que parece
definitivo. Sé que detrás de cada aliento, imagen y palabra,
existe el arrojo de alguien que espera con paciencia ser
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