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evenderlos o llevarlos como aporte a la comida familiar.
Y esto sucedía cuando en la arena, aún quedaban las
siluetas de sus pisadas antes de montar las balsas.
EL COLOR DE LA VIDA
Ángel Santiesteban-Prats
Esa mañana mi madre no amenazó con que si dejaba el
desayuno no iría al estudio de Salvador para verlo pintar.
Esas palabras bastaban para que aceptara cualquiera de
sus mandamientos.
Salvador se había acostumbrado a mi presencia. Aprendí
a no molestarlo. Desde una esquina observaba su ritual de
prepara ar los óleos con el cuidado del gran alquimista.
Intentaba aprender cada gesto porque aspiraba a ser su
amanuense. Para mí la felicidad era poder algún día
sostener su paleta, apretar los tubos, y hasta con el tiempo,
ayudarlo en un trazo preciso. Me deleitaba mirar cómo el
lienzo iba cediendo espacio a otros colores. Sin querer me
introducía en un mundo de líneas, puntos, calidoscopios de
imágenes que nunca eran repetidas. Al final, fatigado, lo
tapaba con un paño blanquísimo para protegerlo de e los
ojos de su hija y su esposa.
Pero esa mañana mi madre no mencionó a mi amigo
Salvador. Y yo como símbolo de desobediencia dejaba el
vaso de leche completamente lleno. Miraba a sus ojos pero
ella me evitaba. Dijo que ya no podría verlo pintar: falleció
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