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afecto hacia mí. Luego cambié de vida, tuve que abandonar
mi casa para huirle a las detenciones y los actos de repudios,
me convertí en un nómada, y nos perdimos el rastro
Ibrahim y yo. Ni siquiera supe que estaba viviendo
permanente en La Habana. La noticia de su muerte me llegó
casi un mes después de ocurrida, a través de un amigo que
supuso, por mi silencio, que yo desconocía el hecho.
Ahora he leído que los comisarios de la cultura planean
hacer coloquios sobre su obra y no sé cuántos homenajes
más. Hipocresías de aquellos que callaron el sufrimiento de
Ibrahim y ahora alzan su nombre con la venia de la
dictadura. Piensan que los muertos ya no pueden hacerle
daño a este sistema. Así hicieron con el escritor Guillermo
Vidal, y antes con tantos. Por estos días debo escribir el post
sobre Virgilio Piñera, otro gran escritor incomprendido y
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