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cuerpos de sus hijos; y al mismo tiempo, verles reflejado el
temor de que realmente ocurra, cuando los confundían con
algún tronco o pedazo de lona devuelto por la marea. Cada
vez que el mar traía un objeto, se acercaban desesperadas,
los gritos de horror los recibíamos espantados, temiendo
que el mal presagio se hiciera realidad. Sus ojos se movían
con rapidez en busca de un detalle conocido y el objeto
viajaba de mano en mano, y ellas temblorosas, clavaban sus
uñas tratando de desenterrar un quejido o un aliento.
Intentaban interrogar un remo, una vela, un pomo, a veces
un nylon, para averiguar qué había sido de sus hijos. “Aún
buscan las madres en la sombra la sonrisa de sus hijos”,
había escrito José Martí en el primer aniversario del
fusilamiento de los estudiantes de medicina en La Habana,
“aún extienden los brazos para estrecharlos en su pecho,
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