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que su familia comía para reservarle a él, el último huevo
de la cuota.
También recuerda la discusión entre su padre y el
hermano, quien exaltado, exigía a el derecho de esconder en
el mismo saco de cangre, algunos pedazos de yuca
abandonados en el campo después de la cosecha. Su papá
negaba con rabia: en mi casa no se roba, carajo. Su hermano
aseguró que entonces no le quedaba otro camino y los besó
a todos, aunque su padre no le respondió el gesto.
Pensaron que a lo sumo, se iría a de la casa por unos días,
luego regresaría. Y pasaron los primeros días. Cada vez que
tocaban a la puerta el viejo hacía un gesto por abrir, pero
prefería mantenerse en su lugar y que lo hiciera otro,
balbuceaba.
Entonces llegó la llamada telefónica a la casa del vecino.
Apúrate, que es de larga distancia, gritaron.
–Ahora qué hace ese muchacho en La Habana –rezongó.
Y rechazó las ganas de correr, preguntarle cómo estaba y
cuándo regresaba a casa.
Mi amigo recuerda que su madre regresó llorando. Su
papá protestó, se lloraba sólo por los muertos, dijo.
–Casi –dijo la madre.
El padre se mantuvo tenso, algo iba a suceder en su
familia.
–Nuestro hijo está en Miami –dijo ella.
Mi amigo recuerda que su padre comenzó a llorar como
si fuera un niño y no había nada que lo calmara. Los conejos
comenzaron a sacrificarse pues el viejo perdió la voluntad,
las fuerzas para recorrer aquella distancia.
Ahora mi amigo es periodista, hizo la universidad en
Santiago de Cuba, y gracias a la ayuda económica de su
hermano, pudo mantener su vida en esa ciudad
desconocida y sin familia que lo pudieran auxiliar. Tiene
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