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Microrrelatos
Qué sería yo sin mi mujer
Lucía se coloca encima mía, justo sobre mis rodillas.
Me coge por el cuello, me acerca a su
boca y empieza a hacerlo cómo a mi me gusta:
primero, me la pone tiesa, con delicadeza, poniéndola
a punto para lo que viene después. Entonces, con
habilidad, la mueve de un lado a otro, por aquí, por allá,
hacia abajo, hacia arriba, siempre sin perderme de vista…
y por fi n, sonriente y complacida –igual que yo-, remata su
preciso ejercicio con un último y certero movimiento. Aliviado
–qué sería yo sin mi mujer-,
me voy a trabajar. El nudo
ha quedado perfecto.
Cinco letras
Mis amigos
me decían
que era un
maldito romántico
y que estaba loco por
escribir el nombre de mi chica
cada vez que accedía a una página:
¿No puedes usar una contraseña
con números, como
todo el mundo? Pero, a mí me
gustaba hacerlo. Así era yo.
Para mí, era como tenerla ahí
cada dos minutos: su fragancia
atrapada en una palabra…
Pero, con el tiempo, aquello
terminó y conocí a Laura, también
de cinco letras, y que hoy
por hoy es mi mujer.
¡Ay si se enterara!
Clic
Mi hermano es un tipo extravagante de
esos que se encierran en la habitación
mientras fi losofean sobre nuevos conceptos.
Talento tiene, de eso no hay
duda y según dice, uno de sus mayores logros es un original
lenguaje que permite expresar con exactitud fenómenos
poéticos e indescriptibles. No suena nada mal, la verdad.
Así, en su diccionario, la alegría experimentada tras una larga
espera equivale a un ¡Din-don!, el paso del tiempo a un
¡Tic-tac!, un bello amanecer a un ¡Quiquirikiiii!, la muerte a
un ¡Ssssss! eterno, el odio a un ¡Bum! y los orgasmos a un
efusivo ¡Mmm!…
Lástima que haya olvidado incluir también, el que defi ne
su triste soledad.
Cupido: Inventor del limpiaparabrisas
Acababa de cerrar la puerta. Aquella de madera
que carcomía sus lados. El portazo
anunciaba que las cosas no iban bien. Mi
concentración se mojó con el contacto del
agua que bajaba desde arriba. Las gotas resbalan a través de
mi cuerpo: llovía copiosamente.
Por mi cabeza sólo caminaba una idea: dejar a Lucía, pero
no lo tenía del todo claro. Dudaba, siempre dudaba: decírselo
ahora o callar para siempre. Yo la quería: me afi rmaba a
mí mismo con la cabeza. Mientras, por la calzada circulaban
bajo la lluvia intensa coches, muchos coches. Todos siguiendo
el mismo criterio. Todos dirigidos
por el veredicto de sus
limpiaparabrisas: aquellos que
se movían de izquierda a derecha.
Un movimiento obsesivo
que negaba, que me animaba a
renunciar a mis pretensiones de
dejarla. Los coches insistían en
su empeño. No vacilaban. Se
mostraban imperativos. Eran
muchos. Eran como un no lo
hagas persistente. Las dudas
ante tal insistencia me obligaron
a replantearme las cosas.
La decisión estaba tomada:
abandoné. Cerré los ojos y di
media vuelta.
Caminaba con las manos
abrigadas en los bolsillos y con
paso indeciso. Antes de abrir la
puerta regalé unos segundos a
la refl exión:
-Cupido: inventor del limpiaparabrisas-
pensé en un acto
de lucidez mientras esbozaba
una sonrisa contenida.
Lucía seguía siendo mi novia.
Daniel Sánchez
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Fotografía de LJC: Boceto de Vinea, Víctor Ochoa,
Bodega Museum, Cigales, Valladolid
Revista Atticus 77