UN CRIMEN

cerradura estaba forzada, no vivía nadie, así que entraron: lo que hasta ahora
parecía un accidente cada vez se asemejaba más un asesinato. El fallecido era
un inmigrante polaco, vinculado a las drogas. Contactaron con su familia
para darles la terrible noticia. Al día siguiente, fueron a la casa del fallecido,
pero solo encontraron los signos de una pelea. Localizaron el móvil de la
mujer para comprobar que estaba bien. Siguieron el rastro del teléfono.
Estaban allí, los dos, muertos. La madre mató a su hijo tras descubrir que
ayudaba a su padre. Y al no poder contener su rabia por perder a toda la
familia, se metió una bala por la sien derecha.
745. JUAN LOPETEGI – ARTE PURO
Rebeca es una joven periodista que trabaja en un diario regional. Está
especializada en temas de cultura, y en su indiferente columna Ars Artis
escribe sobre las últimas tendencias. Analiza a través de la prensa digital al
escultor y pintor Bacus, más conocido por sus provocativas performances
tituladas con unidades gramaticales seguidas de un nombre incontable y
abstracto. Rebeca se percata de que antes de la pequeña reseña a Bacus, la
página de sucesos recoge la aparición de un cadáver en extrañas
circunstancias. Van ocho. La policía siempre lo califica como crimen
circunstancial. Pero ella traza un vínculo y una pauta en los hechos. La
próxima muestra de Bacus, Complemento Circunstancial: Con ímpetu
caótico, se expone en La Tabakalera de San Sebastián. Allí se dirige Rebeca.
Cuenta con su amigo Unai, miembro de la policía local. Posiblemente, la
siguiente víctima será un cincuentón, fornido, que visite la obra de Bacus. Así
es, Bacus se inspira en la obra literaria de Dionisos.
746. JUAN M. GONZÁLEZ – DESDE EL MÁS ALLÁ
Me llamo Pol, y estoy muerto... flotando en una piscina. La prensa dirá
que triunfé con mi música y adquirí mala fama por mi carácter, hasta que la
conocí. Nos presentó mi mánager. Por ella cambié de vida, dejé a mis amigos,
me mudé a Pedralbes. Eso sí, aún bebo algo. En los conciertos, siempre está
junto a mi mánager. Esta noche se ha ido de viaje, y él la ha acompañado al
avión. Dirán que una vez solo he bebido tanto que he tropezado con el borde
de la piscina... Fin del artículo. Pero no. Nadie les ha visto volver. Ella me ha
sonreído, y él me ha tirado a la piscina, sujetándome la cabeza bajo el agua.
He muerto feliz, pensando que ella no podía vivir sin mí. Nadie sospechará de
ellos, pues estaban camino del aeropuerto. Un pinchazo justificará su retraso
al avión. Unas lágrimas, su dolor. Y se casarán en unos meses. Todo fue un
montaje para quedarse con mi dinero. Lo han conseguido. Cuando se casen,
nadie se acordará de mí, ni de la piscina en la que me encuentro flotando,
muerto.