UN CRIMEN

860. LUIS GIL BORRALLO – LA ESCENA
Se apoyó el francotirador en la barandilla dorada y apuntó a la cabeza del
senador, en el palco de enfrente, mientras la ópera sonaba, y la mujer salía.
No se molestó en cubrirse el rostro, aunque sí había atrancado la puerta al
entrar. Miró a la cámara de vigilancia. Sonrió, irónico. Alguien seguía
intentando abrir la puerta a golpes. Inclinó el cuerpo. Mejilla afeitada, pulso
frío. Disparó. El senador cayó, con la silla, hacia atrás. El equipo de asalto
derribó la puerta, minutos después, revelando vacío el palco, a excepción del
arma, aún apoyada en la barandilla. Enfrente, un único cadáver, que ya no
sonreía. La pregunta parecía flotar en el café, días más tarde. ¿Cómo era
posible que el tirador hubiese recibido su propio disparo desde treinta
metros? Hojeó los periódicos. «Nunca le había gustado la ópera», declaraba la
mujer del senador, en primera plana. Aún no había aparecido su cuerpo. «El
fantasma de la ópera», decía otro titular.
—Maldita prensa—masculló el detective Yaxley
861. LUIS MIGUEL CÁCERES PEDREÑO – UNA LABOR ARTESANAL
Caminó alrededor del cuerpo inerte, tendido en el suelo bocabajo sobre
un copioso charco de sangre que manaba de su pecho, analizando la
situación, poniendo especial atención en no alterarla. William Stern tenía una
opinión muy firme sobre el crimen: en absoluto era un arte. Podía ser
ejecutado con meticuloso detalle o con desbocada pasión, pero jamás
entendería que nadie pudiera compararlo con un arte. Era una opinión vieja,
inculcada por una familia conservadora, reforzada con la pérdida violenta de
un gran amigo de la juventud y constatada tras graduarse en la academia de
policía. Quitó el silenciador. El crimen era una herramienta justificable, pensó
mientras guardaba el arma con número de serie limado y se disponía a
manipular todas aquellas insidiosas pruebas que sus compañeros forenses
buscarían media hora después. Pero jamás degradaría sus principios hasta el
punto de admitir que el crimen pudiera ser algo tan banal e intrascendente
como el arte.
862. LUIS MIGUEL DE BLAS MUELA – LA VETA SANGRIENTA
Cuando el tren pasó junto a la antigua mina, le vinieron imágenes de
jornadas empujando vagonetas y, al acercarse al pueblo, creyó recordar
caminatas con ganado hacia los pastos de la colina. En la estación, el factor le
miró como si le conociera, y el camarero de la cantina le sirvió el café tal
como le gustaba sin que lo hubiera pedido, pero lo más extraño fue la
reacción de quienes se cruzaron con él por el pueblo: unos, saludando con
respetuosa inclinación de cabeza, y otros, cambiando de acera o cerrando las
ventanas. Cuando traspasó la puerta del hotel, notó un silencio repentino pese
a los viajeros reunidos en el recibidor. Se acercó a la recepción y mientras
esperaba echó una mirada distraída al periódico del mostrador. Fue entonces
cuando vio la foto y el titular en grandes letras. Personajes: Simón Sing,