UN CRIMEN

135. ANDRÉS OLLER DOMÍNGUEZ – CORBYN Y EL MISTERIOSO
ASESINO
Corbyn pertenecía a la Policía de Chicago. Llevaba tiempo ocupándose
de un caso complejo. Los capos locales de la droga estaban apareciendo
muertos en extrañas circunstancias, degollados con un arma tremendamente
cortante, y con una orquídea blanca sobre sus inertes labios, en un escenario
carente de pruebas. Evidentemente, eran ejecuciones selectivas. Cada vez que
tenía un sospechoso que intuía que limpiaba el mercado de competencia,
aparecía muerto en idénticas condiciones. La investigación dio un giro
inesperado. Se centró en la orquídea, concretamente una Cymbidium. Creía
que una persona tan meticulosa no la compraría, la cultivaría. Buscó en las
afueras casas con invernadero. Una llamó su atención. Se personó allí. El
dueño, comisario de policía retirado, se hallaba sentado en la puerta del
invernadero, con una sonrisa por mueca, ofreciendo sus muñecas sin oponer
resistencia. En activo no encontró forma de acabar con los delincuentes,
siendo un adorable jubilado, sí.
136. ANDRÉS PASTOR – ERAM QUOD ES, ERIS QUOD SUM
No podía evitar parpadear deprisa. Una rodilla, clavada en sus vértebras,
lo empujaba a seguir creyendo que debía quedarse quieto. Delante, un
cadáver le enseñaba una macabra sonrisa. Detrás, el nerviosismo lo apuntaba
con un arma. Él, por su parte, seguía temblando, y no era el golpe en su nuca
lo que lo provocaba. Olía a pólvora en el aire. Le secaba la garganta. Todo
tenía una explicación lógica, pero no cabía en su cabeza. El golpe le había
borrado la memoria; y las olvidadas justificaciones se habían roto al quebrar
un aliento. Lo único que se sabía era asesino. Le quemaba la mano donde aún
tenía sujeta el arma. En ese momento, la locura vino a hundirle; estaba en una
pesadilla donde la garganta no gritaba. Lanzó lejos su pistola. Cayeron sus
lágrimas. Seguía allí, bañado en sangre ajena, escuchando, a cada golpe de
reloj, la detonación que lo liberaba. Fuera de los malos, o de los buenos, solo
quería que la pistola rompiese el silencio en su nuca. Otra vida. Otra bala.
137. ÁNGEL ALONSO HERNÁNDEZ – EL CUARTO CERRADO
El sonido del disparo quebró el silencio. El detective entró en el cuarto
tras romper de una patada la cerradura que bloqueaba la puerta. Le invadió el
olor a pólvora y luego descubrió, en el centro, un cuerpo boca abajo. Nada
más. Echó un vistazo. Cuatro paredes oscuras le devolvieron la mirada.
Arrugó la frente al comprobar la ausencia de ventanas, respiraderos u otra
salida que no fuera la puerta. En el techo, el halo polvoriento de una bombilla
caída sobre la espalda del cadáver. Lo examinó. Alrededor de la cabeza, donde
el impacto de la bala había desgarrado la carne, un manto de sangre tomaba
forma. «Eres un tipo caprichoso», pensó. «Disfrutas con este juego». De
seguido sonrió: «Pero sé quién eres». El detective giró la cabeza y miró. Me
miró. Sentí que el brillo acusador de sus ojos atravesaban las palabras y se